La historia hasta aquí

Una vez de camino hacia el pueblo, Cecilio sintió la necesidad de viajar en el tiempo para subsanar su error, en 1832 el papel era cada vez más escaso ante la inminencia de las celebraciones del cincuenta y ocho aniversario del invento. La duda le asaltaba cual avión de pasajeros (civiles) usado como arma contra un edificio de oficinas (civiles). ¿Se podía hablar de guerra civil en estos casos? Campos de alarmas recien sembradas se extendían por doquiera que extendiera su transfigurada visión. Senderos no antes percibidos se abrían paso en su mente tocada por la divinidad. Todo él era Dios, sentía ¡Sentía! Una parte de su cuerpo que siempre había tratado de mantener limpia y pura se rebelaba contra él, en una suerte de guerra civil somática que le hacía pensar en papá y mamá... y en aquella vez que les vio... y pensó que...mama... papá... hacía daño... que... ¿conseguiría decírselo a sí mismo sin que le doliera a él?... que ... mamá estaba haciendo daño a papá. ¿Y qué demonios hacía papá en aquella postura? "Mi culo está húmedo" era la única frase con la que poner en palabras su estado mental, porque no sólo era un estado mental el que le lastraba, su propio cuerpo y Algo que había estado en su propio cuerpo se juntaban para proporcionarle sensaciones nunca antes vividas. Su pantalón subido apresuradamente se movía nervioso sin que él moviera las piernas. No aguantó más, se ocultó detrás de los setos y... (continuarás...)

Esta vida es una mierda

¡Ay! Mísero de mí

¡Ay! Infelice

Apurar, cielos, pretendo

Por qué me tratais así

¿Qué delito cometí

Contra vosotros naciendo?

...

P.C. de la B.

En la güella del querer

No hay animal que se pierda;

Las mujeres no son lerdas,

Y todo gaucho es dotor

Si pa cantarle al amor

Tiene que templar las cuerdas

...

J.H.

Habla el Tres Veces Grande

Mis arterias baten con una fuerza vital nuevamente adquirida
para saludar dulcemente al crepúsculo etéreo.
Tierra, tú también has sido constante esta noche
y ahora respiras, reconfortada, a mis pies;
vas despertando en mí las ansias de vivir,
en mí mueves e incitas la firme decisión
de aspirar siempre a la más noble existencia.

Las drogas te vuelven feo

Ale, a ponerse guap€s que es viernes

Los consejos de papá Bukowski

tienes que cojerte a muchas mujeres
bellas mujeres,
y escribir unos pocos poemas de amor decentes
y no te preocupes por la edad
y los nuevos talentos.
Sólo toma más cerveza, más y más cerveza.
Anda al hipódromo por lo menos una vez
a la semana
y gana
si es posible.
aprender a ganar es difícil,
cualquier pendejo puede ser un buen perdedor.
y no olvides tu Brahms,
tu Bach y tu
cerveza.
no te exijas.
duerme hasta el mediodía.
evita las tarjetas de crédito
o pagar cualquier cosa en término.
acuérdate de que no hay un pedazo de culo
en este mundo que valga más de 50 dólares
(en 1977).
y si tienes capacidad de amar
ámate a ti mismo primero
pero siempre sé consciente de la posibilidad de
la total derrota
ya sea por buenas o malas razones.
un sabor temprano de la muerte no es necesariamente
una mala cosa.
quédate afuera de las iglesias y los bares y los museos
y como las arañas, sé
paciente,
el tiempo es la cruz de todos.
más
el exilio
la derrota
la traición
toda esa basura.
quédate con la cerveza,
la cerveza es continua sangre.
una amante continua.
agarra una buena máquina de escribir
y mientras los pasos van y vienen
más allá de tu ventana
dale duro a esa cosa,
dale duro.
haz de eso una pelea de peso pesado.
haz como el toro en la primer embestida.
y recuerda a los perros viejos,
que pelearon tan bien: Hemingway, Celine, Dostoievski, Hamsun.
si crees que no se volvieron locos en habitaciones minúsculas
como te está pasando a ti ahora,
sin mujeres
sin comida
sin esperanza...
entonces no estás listo
toma más cerveza.
hay tiempo.
y si no hay,
está bien
igual.

La música es un coñazo

Y por eso mismo no voy a hablar de ella. Pero ¿de qué hablar en su lugar? Pues de muchas otras cosas. Por ejemplo, el orgasmo anal. ¿Realidad? ¿Mito? No puedo extenderme tampoco en este tema pues limito todo contacto con mi rosado orificio a un delicado masaje ocasional durante la ducha. Tímido y virginal retrocedo ante los enigmas que acechan allende el esfínter. ¿Cuánta verdad hay en las fábulas de los intrépidos aventureros que sí se han adentrado en sus misterios y describen fabulosas criaturas, el “coño anal”, el “punto Pe”? La ignorancia me incapacita para acometer empresas de tal envergadura, pero hay otras cosas de las que sí sé. Usted se va a encontrar con este problema capital en numerosas ocasiones a lo largo de una existencia que, tampoco nos engañemos, es patética, y también sentirá la tentación de abandonarse al chiste fácil, la caca, el culo, el pedo y el pis, todos en uno o por separado. Bien, no ceda y piense, y yo, ¿de qué sé?

Cecilio Presillas alcanzó este punto de inflexión un quince de agosto de mil ochocientos treinta y dos mientras un batallón de moscas disputaba con singular voracidad las suciedades, o palominos, propias de la necesidad ineludible del cagar que en aquel día aciago sorprendió al joven en lo más profundo del bosque. Se maldijo por la imprevisión de echarse al monte sin un pedazo de papel mientras intentaba decidir cómo escapar de su desgracia, pues aunque la excreción se había completado rápida y concisa él no era de los que toleran un tizón reseco en el culo. Agachado con los pantalones alrededor de los tobillos, blandía sus brazos como aspas intentando aventar a las insaciables carroñeras que entorpecían su reflexión cuando sucedió lo inevitable. Cecilio cayó, sentado, en la mierda.

Estimuladas por el frescor que emanaba la caca removida, las moscas redoblaron sus esfuerzos y se lanzaron sobre Cecilio con mayor ímpetu, pero él las ignoró. Allí sentado, comprendió cosas que nadie supo, y tras un instante de abatimiento sobrevino como una iluminación, una suerte de nirvana fecal, y se puso en pie y se subió los pantalones con el vigor de un mismo gesto atrapando en su determinación varios cuerpos alados que desaparecieron en la oscuridad de sus carnes para nunca más ser vistos, y caminó hacia el pueblo con la viscosidad tibia de su vergüenza entre las piernas y la mirada extraviada del hombre sabio.

Les dejo, mañana reflexionaremos sobre la duplicidad semántica de la palabra “anales”.

Anarchy for sail. It's only chicken but I like it

Gabba...

Mis Fascistas Favoritos (I): Yuklio Mishima, el imitador de Dragó

Preguntas sobre Mishima.

1.- ¿Pereza intelectual o egotismo desaforado?
2.- ¿Qué llevó a este hombre, genial en otras tareas, a creerse único en su interpretación de la imagen de San Sebastián atravesado por flechas?
3.- ¿Por qué Garci me plagia en su tertulia cuando dice que Toshiro Mifune en Rashomon parece San Sebastián?
4.- ¿Qué tiene que ver San Sebastián con Japón?
5.- ¿Es este hombre realmente fascista?
6.- ¿Es realmente uno de mis favoritos?
7.- ¿se puede escribir un sumario y después un artículo basándose en el sumario?

Dragó ama a Mishima.

Hola, dice este tipo que el suicidio le condenaría a uno a repetir las mismas escenas que le han obligado a tirar la toalla en esta vida. A mor desto, los videojuegos van a tener razón y a llevar la verdad por bandera. Uno tiene varias vidas y al millón de puntos tiene vida extra o bola, según el juego que se disfrute en el momento del millón. Así llamaba yo a mis precoces orgasmos prepúberes, que debían ser tántricos porque carecían de emisión ascoplásmica. No conocía la palabra orgasmo ni corrida asín que millón de puntos, bola extra, satori grandipequeño. Todo es vanidad. Bueno, ahora hay también actos sin emisión, pero eso es otra historia

El problema de los ubermén.

Los muy listos muy listos son muy tontos muy tontos. Para ser un hombre de conocimiento, se ha de cribar la información como un no-A o una bene geserit, pero el humano no ficcional comete errores de sesgo por aquello de existir y querer ser. Aquí vienen los prejuicios. Una persona, persona, es juiciosa: emite juicios y suele fallar en el buen sentido, pero también yerra por falta de datos o mala digestión dellos y allí vienen los prejuicios.
Ya que Dragó comienza su sendero de la mano izquierda, como Ralph Koenig con un juego, el aquí y allí de los prejuicios expuesto en el parrafillo anterior es otro juego. Después de cogido el chiste, zarpemos como dice él hacia sus obras para conocerlos. Dragó habla del rock y Mishima de San Sebastian, en términos despectivos y elogiosos, respectivamente. Dragó cita grupos musicales, experiencias y vivencias -que no son la misma cosa aunque sí el mismo fenómeno- pero termina con el discurso a lo René Guenon de asociar el rock al satanismo, y lo que es peor en un pagano, asociar el satanismo con el Mal. Mishima es una avezado crítico de arte en general, con su cultura occidental -lee a Proust aunque sea un danshokuka- pero no sabe por qué le pone el cuadro de San Sebastián. El mismísimo Jose Luis que Grande es el Garci comentaba de la película Rashomon -atchung: contiene spoilers- que el final de la película, con Thosiro Mifune atravesado por flechas mil, que se parecía a San Sebastián. No se sabe si esa escena le pone a Garci o no, pero probablemente los bien torneados sobacos de Mifune-san le resultaran a Yukio altamente homoeróticos. Que espiritual todo y que newage, porque el misticismo -Nietzsche decía que las explicaciónes místicas pasan por profundas cuando no son siquiera superficiales- está muy entroncado con lo moñas y lo marica, sólo hay que ver las escenas cursis de Promethea, de Alan Moore, en las que ve a Dios, que son muy newage y moñas. La mariconería del cristianismo, a mi entender, es que te ponen un tío buenorro jipioso, medio en pelotas, con los brazos abiertos, una corona de espinas con morbosa sangre chorreando, un abultado taparrabos y un six pack en el vientre y te dicen: tienes que adorarle. Y el niño se vuelve marica, es cosa archisabida. Te hablan del amor entre hombres, te dicen que has de ser pescador de hombres, creo que no tengo que seguir, está claro, vete y no peques más.
El cristianismo tal y como lo conocemos se ha desarrollado materialmente historicamente, paradójicamente gracias a su morboso iconismo, sólo hay que ver el efecto de encantamiento y asco a la vez que producen en un/a educado/a judeocristiano/a las imágenes religiosas del hinduismo, con el mismo concepto de dioses morbosos y/o mórbidos con los pies azules. Kali con la boca llena de sangre da miedo sexy, pero a un occidental le excita pánicamente más el famoso San Sebastian falta ejemplo y las tentaciones de San Antonio de Dalí acojona y la pone más dura, creo.

En Japón se pisoteaban crucifijos y ahora empleados. En cocidente (sic) nos cagamos en Buda. Philoshopping perennis, globalurbi et arbeit!
Adec anoo quizir i mean fucking posmodernismo...
Dragó es anarquista hasta la kundalini, Mishima es... mariquita. Ambos son Tetsuos, no Kanedas ni Akiras. Dragó se cree nº 19 y Mishima el Coronel. Vidas para lelos, vivir para verlos, esa es una de las grandezas de humanum est, que puedes disfrutar del conocimiento de otras vidas, pero que están en esta y nihil humanum! Alien puta! or so...
Favirutusni resulta escribiendo a lo dadá en el pc, como no gastas papel ni tinta cuando te equivocas, se distrae uno más que con la máquina describir y coloca mal los dedos. Unos centímetros hacia la izquierda y nada tiene sentido. gsbotiyidmo sería con otro error de sesgo, luego Heineken tenía razón, no se puede conocer el ser y la esencia a la vez de una noción, teoría de la cervezumbre creo que se llamaba. Es decir, no se puede saber el qué y el quién así que favor, it, ismo.

- Mentira, mentira, mentira!

MIEDO

El arte es una putada

Mis Fascistas Favoritos. (coming soon)

Talkin bout my generation

People try to put us d-down

Imaginaciones mías (I)

Desde ahora, la belleza es mi referente