La Tres Veces Grande Escuela de Ficción

Los diez estudios científicos más absurdos de los últimos años

2009-09-28T23:44:00.000+02:00

Las pulgas de perro saltan más alto que las pulgas de gato (Ig Nobel de Biología, 2008):
Este estudio compara las marcas de salto de las pulgas de perro (Ctenocephalides canis) con las de gato (ctenocephalides felis felis). Al parecer, las primeras no tienen rival. Contemplar cómo el equipo de investigación debió de tirarse un buen rato haciendo saltar a las pulgas tuvo que ser impagable.

Las ratas no siempre distinguen el japonés hablado al revés del holandés hablado al revés (Ig Nobel de Lingüística, 2007):
¿Para qué sirve semejante conclusión? Por lo visto, los científicos trataban de encontrar similitudes entre los bebés humanos y los cachorros de otros mamíferos, con el fin de determinar mejor los orígenes evolutivos de la palabra, pero ofrecieron este conocimiento «clave» para el desarrollo de la humanidad. En el estudio participaron tres investigadores de la Universidad de Barcelona.

La «bomba gay» (Ig Nobel de la Paz, 2007):
El galardón se lo llevó el Laboratorio de la Fuerza Aérea de Wright Patterson, en Ohio, que sopesó fabricar una «bomba gay» para provocar la homosexualidad en el enemigo y con ello minar la moral y la disciplina de las tropas. El proyecto fue presentado en 1994, con un presupuesto de 7,4 millones de dólares, según un documento secreto conocido en 2005.

Un masaje rectal con los dedos para curar el hipo (Ig Nobel de Medicina, 2006):
Nada de tragos de agua. Esta investigación publicada en la revista Annals of Emergency Medicine sugiere que para tratar el hipo persistente, ése que no se va de forma alguna, un dedo bien situado donde la espalda pierde su nombre puede obrar maravillas. Según los autores, la terapia es más recomendable que los fuertes fármacos antiespasmódicos. Lo que no aclaran es si el tratamiento ha de aplicarse sin previo aviso para que sea más efectivo.

El sabor de vainilla puede extraerse de las heces de las vacas (Ig Nobel de Química, 2006):
Los estudios sobre excrementos siempre tienen éxito en los Ig Nobel. En este caso, el investigador principal, Mayu Yamamoto, aseguraba haber obtenido sabor a vainilla de heces de vaca. Sin hacer de menos el logro, ¿quién es capaz de tragarse semejante postre?

¿Por qué los pájaros carpinteros no sufren dolores de cabeza? (Ig Nobel de Ornitología, 2006):
Si uno ha observado alguna vez a un pájaro carpintero haciendo su trabajo, la pregunta tiene sentido. La respuesta es que el cerebro del ave está más apretado dentro del cráneo para maximizar la superficie de impacto y reducir el movimiento hacia los lados.

El mosquito de la malaria se siente tan atraído por el queso Limburger como por el olor de pies humanos (Ig Nobel de Biología, 2006):
El estudio fue publicado en la prestigiosa revista médica The Lancet. La bacteria implicada en la producción del queso está muy emparentada con otra que vive en los pies humanos, y a los mosquitos les parece irresistible.

Los pingüinos pueden defecar a 40 centímetros de distancia (Ig Nobel de Dinámica de fluidos, 2005):
A esta conclusión llega un estudio publicado en Polar Biology sobre cómo defectan los pingüinos de Barbijo, que habitan en aguas antárticas. No contentos con eso, los investigadores apuntan que sería necesario realizar otra expedición para conocer si la postura que toma el animalillo para la expulsión de las heces depende de la dirección del viento. Si la llevan a cabo, los autores son firmes candidatos a ganar otro Ig Nobel.

Las tasas de suicidio se relacionan con la cantidad de música country emitida en la radio (Ig Nobel de Medicina, 2004):
«El efecto de la música Country en el suicidio» (Social Forces), asegura que este tipo de melodías hace que la gente se quite la vida, algo que tampoco resulta tan extraño si la emisora no cambia de estilo.

Los patos pueden ser necrófilos homosexuales (Ig Nobel de Biología, 2003):
Es absolutamente relevante conocer el primer caso de necrofilia homosexual en el ánade real (Anas platyrhynchos) recogido en la revista del Museo Rotterdam de Historia Natural: «Cerca del pato obviamente muerto (... ) otro macho de ánade real montó el cadáver y comenzó a copular con gran fuerza». El párrafo es literal.

la intelectualidad

2008-10-01T10:02:00.002+02:00

天才と馬鹿紙一重

Entonces..., tu estas loco..., amigo xD xD xD

2008-09-21T17:16:00.005+02:00

Posiblemente esté en la lista de las peores peliculas jamás rodadas,
pero..., que mas da...,
sale Arrabal hechandole la peta a un nazi.

Kawabata y su enfermez (Intro)

2008-08-06T10:13:00.000+02:00

-Puedo dejarte uno de mis brazos para esta noche -dijo la muchacha. Se quitó el brazo derecho desde el hombro y, con la mano izquierda, lo colocó sobre mi rodilla.

-Gracias -me miré la rodilla. El calor del brazo la penetraba.

-Pondré el anillo. Para recordarte que es mío -sonrió y levantó el brazo izquierdo a la altura de mi pecho-. Por favor -con un solo brazo era difícil para ella quitarse el anillo.

-¿Es un anillo de pedida?

-No, un regalo. De mi madre.

Era de plata, con pequeños diamantes engarzados.

-Tal vez se parezca a un anillo de pedida, pero no me importa. Lo llevo, y cuando me lo quito es como si estuviera abandonando a mi madre.

Levanté el brazo que tenía sobre la rodilla, saqué el anillo y lo deslicé en el anular.

-¿En éste?

-Sí -asintió ella-. Parecería artificial si no se doblan los dedos y el codo. No te gustaría. Deja que los doble por ti.

Tomó el brazo de mi rodilla y, suavemente, apretó los labios contra él. Entonces los posó en las articulaciones de los dedos.

-Ahora se moverán.

-Gracias -recuperé el brazo-. ¿Crees que me hablará? ¿Me dirigirá la palabra?

-Sólo hace lo que hacen los brazos. Si habla, me dará miedo tenerlo de nuevo. Pero inténtalo, de todos modos. Al menos debería escuchar lo que digas, si eres bueno con él.

-Seré bueno con él.

-Hasta la vista -dijo, tocando el brazo derecho con la mano izquierda, como para infundirle un espíritu propio-. Eres suyo, pero sólo por esta noche.

Cuando me miró, parecía contener las lágrimas.

-Supongo que no intentarás cambiarlo con tu propio brazo -dijo-. Pero no importa. Adelante, hazlo. -Gracias.

Puse el brazo dentro de mi gabardina y salí a las calles envueltas por la bruma. Temía ser objeto de extrañeza si tomaba un taxi o un tranvía. Habría una escena si el brazo, ahora separado del cuerpo de la muchacha, lloraba o profería una exclamación.

Lo sostenía contra mi pecho, hacia el lado, con la mano derecha sobre la redondez del hombro. Estaba oculto bajo la gabardina, y yo tenía que tocarla de vez en cuando con la mano izquierda para asegurarme de que el brazo seguía allí. Probablemente no me estaba asegurando de la presencia del brazo sino de mi propia felicidad.

Ella se había quitado el brazo en el punto que más me gustaba. Era carnoso y redondo; ¿estaría en el comienzo del hombro o en la parte superior del brazo? La redondez era la de una hermosa muchacha occidental, rara en una japonesa. Se encontraba en la propia muchacha, una redondez limpia y elegante como una esfera resplandeciente de una luz fresca y tenue. Cuando la muchacha ya no fuese pura, aquella gentil redondez se marchitaría, se volvería fláccida. Al ser algo que duraba un breve momento en la vida de una muchacha hermosa, la redondez del brazo me hizo sentir la de su cuerpo. Sus pechos no serían grandes. Tímidos, sólo lo bastante grandes para llenar las manos, tendrían una suavidad y una fuerza persistentes. Y en la redondez del brazo yo podía sentir sus piernas mientras caminaba. Las movería grácilmente, como un pájaro pequeño o una mariposa trasladándose de flor en flor. Habría la misma melodía sutil en la punta de su lengua cuando besara.

Era la estación para llevar vestidos sin manga. El hombro de la muchacha, recién destapado, tenía el color de la piel poco habituada al rudo contacto del aire. Tenía el resplandor de un capullo humedecido al amparo de la primavera y no deteriorado todavía por el verano. Aquella mañana yo había comprado un capullo de magnolia y ahora estaba en un búcaro de cristal; y la redondez del brazo de la muchacha era como el gran capullo blanco. Su vestido tenía un corte más radical que la mayoría de vestidos sin mangas. La articulación del hombro quedaba al descubierto, así como el propio hombro. El vestido, de seda verde oscuro, casi negro, tenía un brillo suave. La muchacha estaba en la delicada inclinación de los hombros, que formaban una dulce curva con la turgencia de la espalda. Vista oblicuamente desde atrás, la carne de los hombros redondos hasta el cuello largo y esbelto se detenía bruscamente en la base de sus cabellos peinados hacia arriba, y la cabellera negra parecía proyectar una sombra brillante sobre la redondez de los hombros.

Ella había intuido que la consideraba hermosa, y me había prestado el brazo por esta redondez del hombro.

Cuidadosamente oculto debajo de mi gabardina, el brazo de la muchacha estaba más frío que mi mano. Mi corazón desbocado me causaba vértigo, y sabía que tendría la mano caliente. Quería que el calor permaneciera así, pues era el calor de la propia muchacha. Y la fresca sensación que había en mi mano me comunicaba el placer del brazo. Era como sus pechos, aún no tocados por un hombre.

La niebla se espesó todavía más, la noche amenazaba lluvia y mi cabello descubierto estaba húmedo. Oí una radio que hablaba desde la trastienda de una farmacia cerrada. Anunciaba que tres aviones cuyo aterrizaje era impedido por la niebla estaban sobrevolando el aeropuerto desde hacía media hora. Llamó la atención de los radioescuchas hacia el hecho de que en las noches de niebla los relojes podían estropearse, y que en tales noches los muelles tenían tendencia a romperse si se tensaban demasiado. Busqué las luces de los aviones, pero no pude verlas. No había cielo. La presión de la humedad invadía mis oídos, emitiendo un sonido húmedo como el retorcerse de millares de lombrices distantes. Me quedé frente a la farmacia, esperando ulteriores advertencias. Me enteré de que en noches semejantes los animales salvajes del zoológico, leones, tigres, leopardos y demás, rugían su malestar por la humedad, y que no tardaríamos en oírlos. Hubo un bramido como si bramara la tierra. Y entonces supe que las mujeres embarazadas y las personas melancólicas debían acostarse temprano en tales noches, y que las mujeres que perfumaban directamente su piel tendrían dificultades en eliminar después el perfume.

Al oír el rugido de los animales empecé a andar, y la advertencia sobre el perfume me persiguió. Aquel airado rugido me había puesto nervioso, y seguí andando para que mi inquietud no se transmitiera al brazo de la muchacha. Esta no estaba embarazada ni era melancólica, pero me pareció que esta noche en que tenía un solo brazo debía tener en cuenta el consejo de la radio y acostarse temprano. Esperé que durmiera plácidamente.

Mientras cruzaba la calle apreté mi mano izquierda contra la gabardina. Sonó un claxon. Algo me rozó por el lado y tuve que escabullirme. Tal vez la bocina había asustado el brazo. Los dedos estaban crispados.

-No te preocupes -dije-. Estaba muy lejos, no podía vernos. Por eso hizo sonar la bocina.

Como sostenía algo importante para mí, había mirado en ambas direcciones. El sonido del claxon fue tan lejano que pensé que iba dirigido a otra persona. Miré hacia la dirección de donde procedía, pero no pude ver a nadie. Solamente vi los faros, que se convirtieron en una mancha de color violeta pálido. Un color extraño para unos faros. Me detuve en la acera y lo vi pasar. Conducía el coche una mujer vestida de rojo. Me pareció que se volvía hacia mí y me saludaba con la mano. Sentí el deseo de echar a correr, temiendo que la muchacha hubiera venido a recuperar el brazo. Entonces recordé que no podía conducir con uno solo. Pero, ¿acaso la mujer del coche no había visto lo que yo llevaba? ¿No lo habría adivinado con su intuición femenina? Tendría que ser muy cauteloso para no enfrentarme a otra de su sexo antes de llegar a mi apartamento. Las luces de detrás eran también de un color violeta pálido. No distinguí el coche. Bajo la niebla cenicienta, una mancha color de espliego surgió de pronto y desapareció.

«Conduce sin ninguna razón, sin otra razón que la de conducir. Y mientras lo hace, desaparecerá –murmuré para mí mismo-. ¿Y qué era lo que iba sentado en el asiento trasero?»

Nada, al parecer. ¿Sería porque me paseaba llevando brazos de muchachas por lo que me sentía tan nervioso por la vaciedad? El coche conducido por aquella mujer llevaba consigo la pegajosa niebla nocturna. Y algo que había en ella había prestado a los faros un tono ligeramente violeta. Si no era de su propio cuerpo, ¿de dónde procedía aquella luz purpúrea? ¿Podía el brazo que yo ocultaba envolver en vaciedad a una mujer que conducía sola en uña noche semejante? ¿Habría hecho ésta una seña al brazo de la muchacha desde su coche? En una noche así podía haber ángeles y fantasmas por la calle, protegiendo a las mujeres. Tal vez aquélla no iba en un coche, sino en una luz violeta. Su paseo no había sido en vano. Había espiado mi secreto.

Llegué al apartamento sin encuentros ulteriores. Me quedé escuchando ante la puerta. La luz de una luciérnaga pasó sobre mi cabeza y desapareció. Era demasiado grande y demasiado intensa para una luciérnaga. Retrocedí. Pasaron varias luces semejantes a luciérnagas, que desaparecieron incluso antes de que la espesa niebla pudiera absorberlas. ¿Se me habría adelantado un fuego fatuo, una especie de fuego mortífero, para esperar mi regreso? Pero entonces vi que se trataba de un enjambre de pequeñas polillas. Al pasar frente a la luz de la puerta, las alas de las polillas brillaban como luciérnagas. Demasiado grandes para ser luciérnagas, y sin embargo, tan pequeñas, como polillas, que invitaban al error.

Evitando el ascensor automático, me escabullí por las estrechas escaleras hasta el tercer piso. Como no soy zurdo, tuve cierta dificultad en abrir la puerta. Cuanto más lo intentaba, más temblaba mi mano, como si estuviera dominada por el terror que sigue a un crimen. Algo estaría esperándome dentro de la habitación, una habitación donde vivía solo; ¿y no era la soledad una presencia? Con el brazo de la muchacha ya no estaba solo. Y por eso, tal vez, mi propia soledad me esperaba allí para intimidarme.

-Adelante -dije, descubriendo el brazo de la muchacha cuando por fin abrí la puerta-. Bienvenido a mi habitación. Voy a encender la luz.

-¿Tienes miedo de algo? -pareció decir el brazo-. ¿Hay algo aquí dentro?

-¿Crees que puede haberlo?

-Percibo cierto olor.

-¿Olor? Debe ser el tuyo. ¿No ves rastros de mi sombra allí arriba, en la oscuridad? Mira con atención. Quizá mi sombra esperara mi regreso.

-Es un olor dulce.

-¡Ah!, la magnolia -contesté con alivio.

Me alegró que no fuera el olor mohoso de mi soledad. Un capullo de magnolia era digno de mi atractivo huésped. Me estaba acostumbrando a la oscuridad; incluso en plenas tinieblas sabía dónde se encontraba todo.

-Permíteme que encienda la luz -una extraña observación, viniendo del brazo-. Aún no conocía tu habitación.

-Gracias. Me causará una gran satisfacción. Hasta ahora nadie más que yo ha encendido las luces aquí.

Acerqué el brazo al interruptor que hay junto a la puerta. Las cinco luces se encendieron inmediatamente: en el techo, sobre la mesa, junto a la cama, en la cocina y en el cuarto de baño. No me había imaginado que pudieran ser tan brillantes.

La magnolia había florecido enormemente. Por la mañana era un capullo. Podía haberse limitado a florecer, pero había estambres sobre la mesa. Curioso, me fijé más en los estambres que en la flor blanca. Mientras recogía uno o dos y los contemplaba, el brazo de la muchacha, que estaba sobre la mesa, empezó a moverse, con los dedos como orugas, y a recoger los estambres en la mano. Fui a tirarlos a la papelera.

-Qué olor tan fuerte. Me penetra la piel. Ayúdame.

-Debes estar cansado. No ha sido un paseo fácil. ¿Y si descansaras un poco?

Puse el brazo sobre la cama y me senté a su lado. Lo acaricié suavemente.

-Qué bonita. Me gusta -el brazo debía referirse a la colcha, que tenía flores estampadas de tres colores sobre un fondo azul. Algo animado para un hombre que vivía solo-. De modo que aquí es donde pasaremos la noche. Estaré muy quieto.

-¿Ah, sí?

-Permaneceré a tu lado y no a tu lado.

La mano cogió la mía, suavemente. Las uñas, lacadas con minuciosidad, eran de un rosa pálido. Los extremos sobrepasaban con mucho los dedos.

Junto a mis propias uñas, cortas y gruesas, las suyas poseían una belleza extraña, como si no pertenecieran a un ser humano. Con tales yemas de los dedos, quizás una mujer trascendiera la mera humanidad. ¿O acaso perseguía la feminidad en sí? Una concha luminosa por el diseño de su interior, un pétalo bañado en rocío, pensé en los símiles obvios. Sin embargo, no recordé ningún pétalo o concha cuyo color y forma fuesen parecidos. Eran las uñas de los dedos de la muchacha, incomparables con otra cosa. Más traslúcidos que una concha delicada, que un fino pétalo, parecían contener un rocío de tragedia. Cada día y cada noche las energías de la muchacha se dedicaban a dar brillo a esta belleza trágica. Penetraba mi soledad. Tal vez mi soledad, mi anhelo, la transformaba en rocío.

Posé su dedo meñique en el índice de mi mano libre, contemplando la uña larga y estrecha mientras la frotaba con mi pulgar. Mi dedo tocaba el extremo del suyo, protegido por la uña. El dedo se dobló, y el codo también.

-¿Sientes cosquillas? -pregunté-. Seguro que sí.

Había hablado imprudentemente. Sabía que las yemas de los dedos de una mujer son sensibles cuando las uñas son largas. Y así había dicho al brazo de la muchacha que había conocido a otras mujeres.

Una de ellas, no mucho mayor que la muchacha que me había prestado el brazo, pero mucho más madura en su experiencia de los hombres, me había dicho que las yemas de los dedos, ocultas de este modo bajo las uñas, eran a menudo extremadamente sensibles. Se adquiría la costumbre de tocar las cosas con las uñas y no con las yemas, y por lo tanto éstas sentían un cosquilleo cuando algo las rozaba.

Yo había demostrado asombro ante este descubrimiento, y ella continuó:

-Si, por ejemplo, estás cocinando, o comiendo, y algo te toca las yemas de los dedos y das un respingo, parece tan sucio...

¿Era la comida lo que parecía impuro, o la punta de la uña? Cualquier cosa que tocara sus dedos le repugnaba por su suciedad. Su propia pureza dejaba una gota de trágico rocío bajo la sombra larga de la uña. No cabía suponer que hubiera una gota de rocío para cada uno de los diez dedos.

Era natural que por esta razón yo deseara aún más tocar las yemas de sus dedos, pero me contuve. Mi soledad me contuvo. Era una mujer en cuyo cuerpo no se podía esperar que quedasen muchos lugares sensibles.

En cambio, en el cuerpo de la muchacha que me había prestado el brazo serían innumerables. Tal vez, al jugar con las yemas de los dedos de semejante muchacha, ya no sentiría culpa, sino afecto. Pero ella no me había prestado el brazo para tales desmanes. No debía hacer una comedia de su gesto.

-La ventana -no advertí que la ventana estaba abierta, sino que la cortina estaba descorrida.

-¿Habrá algo que mire hacia adentro? -preguntó el brazo de la muchacha.

-Un hombre o una mujer, nada más.

-Nada humano me vería. Si acaso sería un ser. El tuyo.

-¿Un ser? ¿Qué es eso? ¿Dónde está?

-Muy lejos -dijo el brazo, como cantando para consolarme-. La gente va por ahí buscando seres, muy lejos.

-¿Y llegan a encontrarlos?

-Muy lejos -repitió el brazo.

Se me antojó que el brazo y la propia muchacha se hallaban a una distancia infinita uno de otra. ¿Podría el brazo volver a la muchacha, tan lejos? ¿Podría yo devolverlo, tan lejos? El brazo reposaba tranquilamente, confiando en mí; ¿dormiría la muchacha con la misma confianza tranquila? ¿No habría dureza, una pesadilla? ¿Acaso no había dado la impresión de contener las lágrimas cuando se separó de él? Ahora, el brazo estaba en mi habitación, que la propia muchacha aún no había visitado.

La humedad nublaba la ventana, como el vientre de un sapo extendido sobre ella. La niebla parecía retener la lluvia en el aire, y la noche, al otro lado de la ventana, perdía distancia, pese a estar envuelta en una lejanía ilimitada. No se veían tejados, no se oía ninguna bocina.

-Cerraré la ventana -dije, asiendo la cortina.

También ella estaba húmeda. Mi rostro apareció en la ventana, más joven que mis treinta y tres años. Sin embargo, no vacilé en correr la cortina. Mi rostro desapareció.

De pronto, el recuerdo de una ventana. En el noveno piso de un hotel, dos niñas vestidas con faldas amplias y rojas jugaban ante la ventana. Niñas muy parecidas con ropas similares, occidentales, tal vez mellizas. Golpeaban el cristal, empujándolo con los hombros y empujándose mutuamente. Su madre tejía, de espaldas a la ventana. Si la gran hoja de cristal se hubiera roto o desprendido de su marco, habrían caído desde el piso noveno. Sólo yo pensé en el peligro. Su madre estaba totalmente distraída. De hecho, el cristal era tan sólido que no existía el menor peligro.

-Es hermosa -dijo el brazo desde la cama, cuando me aparté de la ventana. Quizás hablara de la cortina, cuyo estampado era el mismo que el de la colcha.

-¡Oh! Pero el sol la ha descolorido y casi habría que tirarla -me senté en la cama y coloqué el brazo sobre mi rodilla-. Eso sí que es hermoso. Más hermoso que todo.

Tomando la palma de la mano en mi propia palma derecha, y el hombro en mi mano izquierda, doblé el codo y lo volví a doblar.

-Pórtate bien -dijo el brazo, como sonriendo suavemente-. ¿Te diviertes?

-Nada en absoluto.

Una sonrisa apareció efectivamente en el brazo, cruzándolo como una luz. Era la misma sonrisa fresca de la mejilla de la muchacha.

Yo conocía esta sonrisa. Con los codos en la mesa, ella solía enlazar las manos con soltura y apoyar en ellas el mentón o la mejilla. La posición hubiera debido ser poco elegante en una muchacha; pero había en ella una cualidad sutilmente seductora que hacía parecer inadecuadas expresiones como «los codos en la mesa». La redondez de los hombros, los dedos, el mentón, las mejillas, las orejas, el cuello largo y esbelto, el cabello, todo se juntaba en un único movimiento armonioso. Al usar hábilmente el cuchillo y el tenedor, con el primer dedo y el meñique doblados, los levantaba de modo casi imperceptible de vez en cuando. La comida pasaba por los pequeños labios y ella tragaba; yo tenía ante mí menos a una persona cenando que a una música incitante de manos, rostro y garganta. La luz de su sonrisa fluyó a través de la piel de su brazo.

El brazo parecía sonreír porque, mientras yo lo doblaba, olas muy suaves pasaron sobre los músculos firmes y delicados para enviar ondas de luz y sombra sobre la piel tersa. Antes, cuando había tocado las yemas de los dedos bajó las largas uñas, la luz que pasaba por el brazo al doblarse el codo había atraído mi mirada. Fue aquello, y no un impulso cualquiera de causar daño, lo que me incitó a doblar y desdoblar el brazo. Me detuve, y lo contemplé estirado sobre mi rodilla. Luces y sombras frescas seguían pasando por él.

-Me preguntas si me divierto. ¿Te das cuenta de que tengo permiso para cambiarte por mi propio brazo?

-Sí.

-En cierto modo, me asusta hacerlo.

-¿Ah, sí?

-¿Puedo?

-Por favor.

Oí el permiso concedido y me pregunté si lo aceptaría. -Dilo otra vez. Di «por favor».

-Por favor, por favor.

Me acordé. Era como la voz de una mujer que había decidido entregarse a mí, no tan hermosa como la muchacha que me había prestado el brazo. Tal vez existía algo extraño en ella.

-Por favor -me había dicho, mirándome. Yo puse los dedos sobre sus párpados y los cerré. Su voz temblaba-. «Jesús lloró. Entonces dijeron los judíos: "¡Mirad cuánto la amaba!»

Era un error decir «la» en vez de «le». Se trataba de la historia del difunto Lázaro. Quizá, siendo ella una mujer, lo recordaba mal, o quizá la sustitución era intencionada.

Las palabras, tan inadecuadas a la escena, me trastornaron. La miré con fijeza, preguntándome si brotarían lágrimas en los ojos cerrados.

Los abrió y levantó los hombros. Yo la empujé hacia abajo con el brazo.

-¡Me haces daño! -se llevó la mano a la nuca.

Había una pequeña gota de sangre en la almohada blanca. Apartando sus cabellos, posé los labios en el punto de sangre que se iba hinchando en su cabeza.

-No importa -se quitó todas las horquillas-. Sangro con facilidad. Al menor contacto.

Una horquilla le había pinchado la piel. Un estremecimiento pareció sacudir sus hombros, pero se controló.

Aunque creo comprender lo que siente una mujer cuando se entrega a un hombre, sigue habiendo en el acto algo inexplicable. ¿Qué es para ella? ¿Por qué ha de desearlo, por qué ha de tomar la iniciativa? Jamás pude aceptar realmente la entrega, aun sabiendo que el cuerpo de toda mujer está hecho para ella. Incluso ahora, que soy viejo, me parece extraño. Y las actitudes adoptadas por diversas mujeres: diferentes, si se quiere, o tal vez similares, o incluso idénticas. ¿Acaso no es extraño? Quizá la extrañeza que encuentro en todo ello es la curiosidad de un hombre más joven, o la desesperación de uno de edad avanzada. O tal vez una debilidad espiritual que padezco.

Su angustia no era común a todas las mujeres en el acto de la entrega. Y con ella ocurrió solamente aquella única vez. El hilo de plata estaba cortado, la taza de oro, destruida.

«Por favor», había dicho el brazo, recordándome así a la otra muchacha; pero ¿eran realmente iguales ambas voces? ¿No habrían sonado parecidas porque las palabras eran las mismas? ¿Hasta este punto se habría independizado el brazo del cuerpo del que estaba separado? ¿Y no eran las palabras el acto de entregarse, de estar dispuesto a todo, sin reservas, responsabilidad o remordimiento?

Me pareció que si aceptaba la invitación y cambiaba el brazo con el mío, causaría a la muchacha un dolor infinito.

Miré el brazo que tenía sobre la rodilla. Había una sombra en la parte interior del codo. Me dio la impresión de que podría absorberla. Apreté mis labios contra el codo, para sorber la sombra.

-Me haces cosquillas. Pórtate bien - el brazo estaba en torno a mi cuello, rehuyendo mis labios. -Precisamente cuando bebía algo bueno. -¿Y qué bebías?

No contesté.

-¿Qué bebías?

-El olor de la luz. De la piel.

La niebla parecía más espesa; incluso las hojas de la magnolia se antojaban húmedas. ¿Qué otras advertencias emitiría la radio? Caminé hacia mi radio de sobremesa y me detuve. Escucharla con el brazo alrededor de mi cuello parecía excesivo. Pero sospechaba que oiría algo similar a esto: a causa de las ramas mojadas, y de sus propias alas y patas mojadas, muchos pájaros pequeños han caído al suelo y no pueden volar. Los coches que estén cruzando un parque deben tomar precauciones para no atropellarlos. Y si se levanta un viento cálido, es probable que la niebla cambie de color. Las nieblas de color extrañó son nocivas. Por consiguiente, los radioescuchas deben cerrar con llave sus puertas si la niebla adquiere un tono rosa o violeta.

-¿Cambiar de color? -murmuré-. ¿Volverse rosa o violeta?

Aparté la cortina y miré hacia fuera. La niebla parecía condensarse con un peso vacío. ¿Acaso se debía al viento que hubiera en el aire una oscuridad sutil, diferente de la habitual negrura de la noche? El espesor de la niebla parecía infinito, y no obstante, más allá de ella se retorcía y enroscaba algo terrorífico.

Recordé que antes, mientras me dirigía a casa con el brazo prestado, los faros delanteros y traseros del coche conducido por la mujer vestida de rojo aparecían indistintos en la niebla. Una esfera grande y borrosa de tono violeta parecía aproximarse ahora a mí. Me apresuré a retirarme de la ventana.

-Vámonos a la cama. Nosotros también.

Daba la impresión de que nadie más en el mundo estaba levantado. Estar levantado era el terror.

Después de quitarme el brazo del cuello y colocarlo sobre la mesa, me puse un kimono de noche limpio, de algodón estampado. El brazo me observó mientras me cambiaba. Me avergonzaba ser observado. Ninguna mujer me había visto desnudándome en mi habitación.

Con el brazo en el mío, me metí en la cama. Me acosté a su lado y lo atraje suavemente hacia mi pecho. Se quedó inmóvil.

Con intermitencias podía oír un leve sonido, como de lluvia, un sonido muy ligero, como si la niebla no se hubiera convertido en lluvia, sino que ella misma estuviera formando gotas. Los dedos entrelazados con los míos bajo la manta adquirieron más calor; y el hecho de que no se hubieran calentado a mi propia temperatura me comunicó la más serena de las sensaciones.

-¿Estás dormido?

-No -replicó el brazo.

-Estabas tan quieto que pensé que te habrías dormido.

-¿Qué quieres que haga?

Abriendo mi kimono, llevé el brazo a mi pecho. La diferencia de calor me penetró. En la noche algo sofocante, algo fría, la suavidad de la piel era agradable.

Las luces seguían encendidas. Había olvidado apagarlas al meterme en la cama.

-Las luces -me levanté, y el brazo se cayó de mi pecho.

Me apresuré a recogerlo.

-¿Quieres apagar las luces? -me dirigí hacia la puerta-. ¿Duermes a oscuras o con las luces encendidas?

El brazo no respondió. Tenía que saberlo. ¿Por qué no contestaba? Yo no conocía las costumbres nocturnas de la muchacha. Comparé las dos imágenes: dormida a oscuras y con la luz encendida. Decidí que esta noche, sin el brazo, dormiría con luz. En cierto modo, yo también prefería tenerla encendida. Quería contemplar el brazo. Quería mantenerme despierto y mirar el brazo cuando estuviera dormido. Pero los dedos se estiraron y apretaron el interruptor.

Volví a la cama y me acosté en la oscuridad, con el brazo junto a mi pecho. Guardé silencio, esperando que se durmiera. Ya fuese porque estaba insatisfecho o temeroso de la oscuridad, la mano permanecía abierta a mi lado, y poco después los cinco dedos empezaron a recorrer mi pecho. El codo se dobló por propia iniciativa, y el brazo me abrazó.

En la muñeca de la muchacha había un pulso delicado. Reposaba sobre mi corazón, de forma que los dos pulsos sonaban uno contra otro. El suyo era al principio un poco más lento que el mío, y al poco rato coincidieron. Y algo después ya sólo podía sentir el mío. Ignoraba cuál era más rápido y cuál más lento.

Tal vez esta identidad de pulso y latido fuera para un breve período en el que yo podía intentar cambiar el brazo con el mío. ¿O acaso estaría durmiendo? Una vez oí decir a una muchacha que las mujeres eran menos felices en las angustias del éxtasis que durmiendo pacíficamente junto a sus hombres; pero jamás una mujer había dormido tan pacíficamente junto a mí como este brazo.

Yo era consciente del latido de mi corazón gracias al pulso que latía sobre él. Entre un latido y el siguiente, algo se alejaba muy de prisa y, también muy de prisa, volvía.

Mientras yo escuchaba los latidos, la distancia pareció aumentar, y por mucho que este algo se alejara, por muy infinitamente lejos que se fuera, no encontraba nada en su destino. El próximo latido lo hacía volver. Yo debía haber tenido miedo, pero no lo tenía. No obstante, busqué el interruptor que estaba junto, a la almohada.

Antes de oprimirlo, enrollé la manta hacia abajo. El brazo continuaba dormido, ignorante de lo que ocurría. Una dulce franja del más pálido blanco rodeaba mi pecho desnudo, y parecía surgir de la misma carne, como el resplandor que antecede a la salida de un sol caliente y diminuto.

Encendí la luz. Puse mis manos sobre los dedos y el hombro, y estiré el brazo. Le di uñas vueltas en silencio, contemplando el juego de luces y sombras desde la redondez del hombro hasta la finura y turgencia del antebrazo, el estrechamiento de la suave curva del codo, la sutil depresión en el interior del codo, la redondez de la muñeca, la palma y el dorso de la mano, y después los dedos.

«Me lo quedaré.» No tuve conciencia de haber murmurado las palabras. En un trance, me quité el brazo derecho y lo sustituí por el de la muchacha.

Hubo un ligero sonido entrecortado -no pude saber si mío o del brazo- y un espasmo en mi hombro. Así fue como me enteré del cambio.

El brazo de la muchacha, ahora mío, temblaba y se movía en el aire. Lo doblé y lo acerqué a mi boca.

-¿Duele? ¿Te duele?

-No. Nada, nada -las palabras eran vacilantes.

Un estremecimiento me recorrió como un relámpago.

Tenía los dedos en la boca.

De algún modo proferí mi felicidad, pero los dedos de la muchacha estaban sobre mi lengua, y dijera lo que dijese, no formé ninguna palabra.

-Por favor. Todo va bien -replicó el brazo. El temblor cesó-. Me dijeron que podías hacerlo. Y no obstante...

Me di cuenta de algo. Podía sentir los dedos de la muchacha en la boca, pero los dedos de su mano derecha, que ahora eran los de mi propia mano derecha, no podían sentir mis labios o mis dientes. Presa del pánico, sacudí mi mano derecha y no pude sentir las sacudidas. Había una interrupción, un paro, entre el brazo y el hombro.

-La sangre no fluye -prorrumpí-. ¿Verdad que no?

Por primera vez, el miedo me atenazó. Me incorporé en la cama. Mi propio brazo había caído junto a mí. Separado de mí, era un objeto repelente. Pero más importante, ¿se habría detenido el pulso? El brazo de la muchacha estaba caliente y palpitaba; el mío parecía estar quedándose frío y rígido. Con el brazo de la muchacha, tomé mi propio brazo derecho. Lo tomé, pero no hubo sensación.

-¿Hay pulso? -pregunté al brazo-. ¿Está frío? -Un poco. Algo más frío que yo. Yo estoy muy caliente.

Había algo especialmente femenino en la cadencia. Ahora que el brazo estaba sujeto a mi hombro y se había convertido en mío, parecía más femenino que antes.

-¿El pulso no se ha detenido?

-Deberías ser más confiado.

-¿Por qué?

-Has cambiado tu brazo por el mío, ¿verdad?

-¿Fluye la sangre?

-«Mujer, ¿a quién buscas? ¿Conoces el pasaje?»

-«Mujer, ¿por qué lloras? ¿A quién buscas?»»

-Muy a menudo, cuando estoy soñando y me despierto en plena noche, me lo susurro a mí mismo.

Esta vez, naturalmente, quien hablaba debía ser la propietaria del atractivo brazo unido a mi hombro. Las palabras de la Biblia parecían pronunciadas por una voz eterna, en un lugar eterno.

-¿Le resultará difícil dormir? -yo también hablaba de la propia muchacha-. ¿Tendrá una pesadilla? Esta niebla invita a perderse en miles de pesadillas. Pero la humedad hará toser hasta a los demonios.

-Para que no puedas oírles -el brazo de la muchacha, con el mío todavía en su mano, cubrió mi oreja derecha.

Ahora era mi propio brazo derecho, pero el movimiento no parecía haber procedido de mi voluntad sino de la suya, de su corazón. Pese a ello, la separación distaba de ser tan completa.

-El pulso. El sonido del pulso.

Escuché el pulso de mi propio brazo derecho. El brazo de la muchacha se había acercado a mi oreja con mi propio brazo en su mano, y tenía mi propia muñeca junto al oído. Mi brazo estaba caliente; como el brazo de la muchacha había dicho, sólo perceptiblemente más frío que sus dedos y mi oreja.

-Mantendré alejados a los demonios -traviesamente, con suavidad, la uña larga y delicada de su dedo meñique se movió en mi oreja. Yo meneé la cabeza. Mi mano izquierda, la mía desde el principio, tomó mi muñeca derecha, que era la de la muchacha. Cuando eché atrás la cabeza, advertí el meñique de la muchacha.

Cuatro dedos de su mano asían el brazo que yo había separado de mi hombro derecho. Solamente el meñique -¿diremos que sólo él podía jugar libremente?- estaba doblado hacia el dorso de la mano. La punta de la uña apenas tocaba mi brazo derecho. El dedo estaba doblado en una posición posible únicamente para la mano flexible de una muchacha, descartada para un hombre de articulaciones duras como yo. Se elevaba en ángulos rectos desde la base. En la primera articulación se doblaba en otro ángulo recto, y en la siguiente, en otro. De este modo trazaba un cuadrado, cuyo lado izquierdo estaba formado por el dedo anular.

Formaba una ventana rectangular al nivel de mis ojos. O más bien una mirilla, o un anteojo, demasiado pequeño para ser una ventana; pero por alguna razón pensé en una ventana. La clase de ventana por la que podría mirar una violeta. Esta ventana del dedo meñique, este anteojo formado por los dedos, tan blanco que despedía un débil resplandor, lo acerqué lo más posible a uno de mis ojos, y cerré el otro.

-¿Un mundo nuevo? -preguntó el brazo-. ¿Y qué ves?

-Mi oscura habitación. Sus cinco luces -antes de terminar la frase, casi grité-. ¡No, no! ¡Ya lo veo! -¿Y qué ves?

-Ha desaparecido.

-¿Y qué has visto?

-Un color. Una mancha púrpura. Y en su interior, pequeños círculos, pequeñas cuentas rojas y doradas, describiendo círculos una y otra vez.

-Estás cansado -el brazo de la muchacha dejó mi brazo derecho, y sus dedos me acariciaron suavemente los párpados.

-¿Giraban las cuentas rojas y doradas en una enorme rueda dentada? ¿He visto algo en la rueda dentada, algo que iba y venía?

Yo ignoraba si realmente había visto algo en ella o sólo me lo había parecido: una ilusión efímera, que no permanecía en la memoria. No podía recordar qué había sido.

-¿Era una ilusión que querías enseñarme?

-No. Al final la he borrado.

-De días que ya pasaron. De nostalgia y tristeza. Sus dedos dejaron de moverse sobre mis párpados. Formulé una pregunta inesperada.

-Cuando te sueltas el cabello, ¿te cubre los hombros?

-Sí. Lo lavo con agua caliente, pero después, tal vez una manía mía, lo mojo con agua fría. Me gusta sentir el cabello frío sobre mis hombros y brazos, y también contra los pechos.

Naturalmente, volvía a hablar la muchacha. Sus pechos nunca habían sido tocados por un hombre, y sin duda le hubiera resultado difícil describir la sensación del cabello frío y mojado sobre ellos. ¿Acaso el brazo, separado del cuerpo, se había separado también de la timidez y la reserva?

En silencio posé la mano izquierda sobre la suave redondez de su hombro, que ahora era mío. Se me antojó que tenía en la mano la redondez, aún pequeña, de sus pechos. La redondez de los hombros se convirtió en la suave redondez de los pechos.

Su mano se posó suavemente sobre mis párpados. Los dedos y la mano permanecieron así, impregnándose, y la parte interior de los párpados pareció calentarse a su tacto. El calor penetró en mis ojos.

-Ahora la sangre está fluyendo -dije en voz baja-. Está fluyendo.

No fue un grito de sorpresa, como cuando advertí que había cambiado mi brazo por el suyo. No hubo estremecimiento ni espasmo, ni en el brazo de la muchacha ni en mi hombro. ¿Cuándo había empezado mi sangre a fluir por el brazo, y su sangre, en mi interior? ¿Cuándo había desaparecido la interrupción del hombro? La sangre pura de la muchacha estaba fluyendo, en este preciso momento, a través de mí; pero, ¿no habría algo desagradable cuando el brazo fuera devuelto a la muchacha, con esta sangre masculina y sucia fluyendo por él? ¿Qué pasaría si no se adaptaba a su hombro?

-No semejante traición -murmuré.

-Todo irá bien -susurró el brazo.

No se produjo la conciencia dramática de que la sangre iba y venía entre el brazo y mi hombro. Mi mano izquierda, envolviendo mi hombro derecho, y el propio hombro, ahora mío, tenían una comprensión natural del hecho. Habían llegado a conocerlo. Este conocimiento los adormeció.

Me quedé dormido.

Flotaba sobre una enorme ola. Era la niebla envolvente cuyo color se había tornado violeta pálido, y había rizos de un verde pálido en el lugar donde yo flotaba, y sólo allí. La húmeda soledad de mi habitación había desaparecido. Mi mano izquierda parecía reposar ligeramente sobre el brazo derecho de la muchacha; Parecía como si sus dedos sostuvieran estambres de magnolia. Yo no podía verlos, pero sí olerlos. Los habíamos tirado, ¿y cuándo y cómo los recogió ella? Los pétalos blancos, de un solo día, aún no habían caído; ¿por qué, pues, los estambres? El coche de la mujer vestida de rojo pasó muy cerca, dibujando un gran círculo conmigo en el centro. Parecía vigilar nuestro sueño, el de la muchacha y el mío.

Nuestro sueño fue probablemente ligero, pero nunca había conocido un sueño tan cálido y dulce. Dormía siempre con inquietud, y aún no había sido bendecido con el sueño profundo de un niño.

La uña larga, estrecha y delicada arañó suavemente la palma de mi mano, y el tenue contacto hizo más profundo mi sueño. Desaparecí.

Me desperté gritando. Casi me caí de la cama, y caminé tambaleándome tres o cuatro pasos.

Me había despertado el contacto de algo repulsivo. Era mi brazo derecho.

Mientras recobraba el equilibrio, contemplé el brazo que estaba sobre la cama. Contuve el aliento, mi corazón se disparó y todo mi cuerpo fue recorrido por un estremecimiento. Vi el brazo en un instante, y al siguiente ya había arrancado de mi hombro el brazo de la muchacha y colocado nuevamente el mío propio. El acto fue como un asesinato provocado por un impulso repentino y diabólico.

Me arrodillé junto a la cama, apoyé el pecho contra ella y froté mi corazón demerite con la mano recobrada. A medida que los latidos se calmaban, cierta tristeza brotó desde una profundidad mayor que lo más profundo de mi ser.

-¿Dónde está su brazo? -levanté la cabeza.

Yacía a los pies de la cama, con la palma hacia arriba sobre el ovillo de la manta. Los dedos estirados no se movían. El brazo era débilmente blanco bajo la luz opaca.

Con una exclamación de alarma lo recogí y apreté con fuerza contra mi pecho. Lo abracé como se abraza a un niño pequeño a quien la vida está abandonando. Llevé los dedos a mis labios. ¡Ojalá el rocío de la mujer manara de entre las largas uñas y las yemas de los dedos!

MGS4

2008-08-05T00:22:00.004+02:00

''ya soy fox hound y ahora voy a por el big boss emblem''

The Boss, la mentora, The Cobra Unit ''fuerzas especiales'', Eva, Ocelot, Volgin, El shagohod y naked snake es el principio de la historia, luego naked a.k.a. Big Boss y sus clones, repeticion de los hechos en zanzibar, pero con Metal Gear, Grey Fox, y solid snake, mas tarde Shadow Moses Island y Metal Gear REX, Meryl, Naomi y Nastacha Romanensko, Otacon ,Gulukovich y su hija, mas tarde NY, El Tanker, The shells con iroquis Pliskin y Raidenovich E.E , Ames y por ultimo las Bellas-Bestias ,GW y snake se nos muere de viejo el pobre.

Todos los Metal Gears son de eso, de un robot gigante que un gobierno cualesquiera tiene en su poder y lo raptan un grupo de terroristas malos cuyo objetivo no es ser malos, en realidad lo unico que quieren hacer es entrenar a snake pues el plan screto del gobierno es gastarse el presupuesto militar en sandeces,.

A Snake lo que le mola es explotarlo todo fumarse cigarritos y esconderse en cajas de carton.
Para mi que el proximo invitado de Iker Jimenez va a ser Solid Snake y su colección de fotos de fantasmas.

Pero tu nunca podras hablar escoces!!

2008-08-02T05:52:00.002+02:00

RRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRR
Soy un avion

Ni podras hablar japo

singing & dancing Bush

2008-07-04T04:42:00.006+02:00

Ojala no fuese real

Txikiliquatre

Arjamamedeyah, Arajamediya, Hjgramerjian, El presidente de Iran.....

Penosa calidad de video, pero gran cancion

Sunday Bloody Sunday de los U2

Os voy a nucular a todos, y luego a meteros el chip

te rodeas de basura y oro

2008-06-27T18:48:00.001+02:00

FAVOR PASAR ESTA NOTA AMIGOS
GRACIAS

____________ _________ _________ _________ _________ _________ _________ ______
Proponen Día Mundial Ovnis y Día Mundial de los Fantasmas
Prof. Reinaldo Ríos

Se convoca a que este 2 de julio de 2008 y en adelante se conmemore como:
“DIA MUNDIAL OVNIS”.

Sexo casero (y chungo)

2008-06-10T09:20:00.004+02:00

DIY

Pa que?!@#&）

Y luego viene Paco con las Rebajas

Y la sorpresa final

Por desgracias
esto es un articulo de
sexo casero

Y si ni lo hace en casa,
ya chungo

Para que sirve el perroflautismo ilustrado

2008-06-06T19:51:00.007+02:00

Expediente X nos resuelve el misterio de las Torres Gemelas back in 1998

lo siento por los que no saben hablar ingles

Las Torres Gemelas bajo la amenaza de Otomo

y el puto genio
no tanto como Otomo

Que mezcla a la chica chupadora de tako con conciencia politica

Your Mi-Mission, this is your role
Is to infiltrate,
Don`t forget y...
y..you are in a M.. Mission that is to
INFILTRATE

Your Mi-Mission, this is your role
Is to infiltrate,
Don`t forget y...
y..you are in a M.. Mission that is to
INFILTRATE

Y es que pa esto sirve el perroflautismo ilustrado

y si de verdad de verdad de verdad os interesa ekl temita
ahi un video que mola un punhao
http://video.google.com/videoplay?docid=-7619379823675726232

Que te den por culo y no te lo paguen

2008-05-12T16:39:00.020+02:00

en un radio de 60 metros a la redonda

Fuera de eso:

Ken Kuwabara era un hombre bastante normal, pero andaba preocupado por su jefe esos dias.
Ken era un delegado comercial de una empresa nipona con intereses en Madrid (Spain) y su jefe llevaba varios dias sin aparecer por la oficina, acto bastante inusual sobre todo para un japones amante de su trabajo como lo era el Senhor Aso
Ken solia pensar ahora en su etapa europea lo curioso que resultaba tener un jefe llamado Aso ya que en ingles "asshole" tenia una una pronunciacion bastante similar
y ademas muchas de las propuesta de Asosan eran contestadas despues de unas copas con un ah, sou?
Tal era el grado de confianza con su jefe que ya casi habian olvidado todo protocolo inculcado por la enjenante (a parecer de ambos) sociedad japonesa.
Pero Ken no dormia tranquilo, esta carente de todo sentido prolongada ausencia provocaba en el desasosiego, por lo que decidio ir a investigar al piso de Aso por su cuenta y riesgo.

El piso de Aso situado cerca del siempre agradable Parque del Retiro era uno de esos antiguos edificios senhoriales de estilo eclectico con una entrada decorada en marmol italiano con unas figuras de dudoso gusto a juicio de Kuwabara.
Los jardines del retiro despedian un leve olor floral proveniente de los tulipanes y jacintos que florecian por aquellas fechas, olor que contrastaba con el denso trafico rodado que suele salpicar la calle Alfonso XII

Decidio subir al penthouse de Aso sin avisar al pertinaz y cotilla portero que sienpre le solia mirar de medio lado y mientras masticaba un palillo le soltaba un seco "chino.."
Kuwabara no podia soportar aquello por lo que no ver al desagradable especimen peninsular era todo un alivio
Al entrar en el piso noto algo extranho, algo raro flotaba en el ambiente, algo que no encajaba del todo...
Un contundente golpe en el colodrillo apago la conciencia de Kuwabara

Quien sabe cuanto tiempo pudo haber dormido, el caso es que al abrir los ojos se encontraba tumbado boca arriba en una camilla.
Las luces de los focos que apuntaban desde el techo le aturdian y aun con la vista nublada pudo escudrinhar las figuras de 3 personas que lo observaban y hacian comentarios entre ellos.
Kuwabara no pudo mas que recordar las palabras de su bienamado jefe:
-Cuidate del Judio, de Juan de Dios y del haitiano
-De que me esta hablando?- espeto Kuwabara, que en su fuero interno sospechaba de un adelanto de demencia senil o una mal asumida melopea.
-Ken, esta gente es peligrosa, el judio es la cabeza pensante, Juan de Dios lleva la parte institucional y financiera y el haitiano, nadie sabe muy bien que hace, pero su simple presencia ya acojona.
-Pensare en ello mientras voy al gabinete- respondio un perplejo Ken
- No me tomas en serio, espero que no te encuentres con ellos- fueron las palabras que Ken escucho antes de entrar en el excusado.

Ahora todo ello afloraba a su mente como agua de mayo, en verdad eran tres figuras las que le observaban desde el otro lado del cristal, tres figuras borrosas pero que bien podian coincidir con los 3 personajes relatados por un aquel entonces melopeico superior.
Unas gafas de pasta y un pelo largo cuidado en una persona de aspecto impecable, camisa blanca y corbata.
Una perilla bien cuidada y una gabardina delataban una posicion mas bien acomodada para el personaje de enmedio.
Y una cabeza rapada de color azabache bien podrian pertenececer a un haitiano de mirada impenetrable
-Que quieren de mi? grito Kuwabara
- Kuwabara, Kuwabara- respondio lentamente el del centro - El fiel perrillo de Aso.
Quiso ver que habia ocurrido con su jefe y no se dio ni cuenta de que nadie en la oficina le habia echado en falta mas que usted
- Quienes son ustedes? - inquirio Kuwabara, claramente alterado

-No cree que deberia dormir un poco? -Mas que a pregunta sonaba a orden, sobre todo viniendo de la enigmatica y bizarra figura del personaje con fuerte acento caribenho.
Las luces tipo escaner produjeron un rapido y fulminante efecto somnolente en la debilitada psique de Ken, que cayo redondo al instante

-He tenido un suenho muy raro,- decia Kuwabara que despertaba al lado de su preciosa mujercita galesa- sonhaba que unos desaprensivos me secuestraban por ir a intentar rescatar a Aso de su cautiverio inesperado y hacian experimentos conmigo en una camilla
- No recuerdas que has estado ausente varias semanas? - le responde anonadadamente su senhora
- Como? semanas? de que hablas?
- una buena manhana fuiste a trabajar y desapareciste, plas! like that! y ayer llegaste a casa portando unicamente unas gafas de sol, bigote postizo, gabardina y este extranho artilugio con forma de casco de obrero en miniatura con un boton en su interior
- queeeeee?
- no recuerdas nada? me dijiste que pasase lo que pasase no apretase ese boton,que supondria el fin para ambos, he estado muy preocupada por ti, sabes? no he podido pegar ojo en toda la noche, donde estuviste, que fue de ti, ya se que eres japones pero no crees que me debes un par de explicaciones?
-pero yo, yo, no recuerdo nada....
- no recuerdas nada? pues por mi puedes intentar recordar en cualquier sitio que no sea esta casa
-Por favor,debes creerme, solo recuerdo un suenho en el que trataba de poner una denuncia a "El Corte Ingles" por intento de fraude cuando uno de los empleados se dirige a mi y me dice en un tono mas bien parco:
"no se da cuenta de lo curioso que resulta arrepentirse de haber hablado demasiado pero el limitado numero de personas que se lamentan (por no decir nulo) de escuchar demasiado?"
- Eres idiota, o que te pasa?- respondio una airada esposa - semanas sin aparecer y me vienes con un suenho sobre lamentaciones de que hay que escuchar maaaaas???
FUERA DE CASA!!! FUERAAAA!!

Bueno, estabamos como antes, sin pistas y desorientados pero con ese aparatito con forma de casco de obrero en miniatura con un boton protegido por una cubierta de plastico.
Kuwabara se sentia mas bien aliviado que preocupado, su mujer lo habia echado impune y gratuitamente, pero una mujer que no atiende a razones es mejor mantenerla alejada de uno, se dijo a si mismo con ese pragmatigsmo cargado de autosuficiencia que caracteriza a los nipones
Creo que es el momento de apretar el boton y buscar pistas.
el dedo se acerco lenta y timidamente a ese extranho aparato con forma de casco en miniatura, y apartando la cubierto del boton, apreto este con firmeza
http://www.funminiclip.ro/games-play/657/14-dancing_bush.html

Repentinamente, Ken sintio una fuerza descomunal que inundaba todo su sistema nervioso, aparte del curioso punto de vista que le proporcionaba estar a unos 4 metros de altura del suelo
Ken no lo noto en aquel momento, pero los gritos de histeria y la gente huyendo a su alrededor eran algo sintomatico de que algo no marchaba bien

Algo parecido a un eructo hizo que un rayo de energia saliese de su boca y fulminase a una ninha que le senhalaba con el dedo y gritaba horrorizada.
Kuwabara observo atentamente las cenizas humeantes de la ninha y al intentar recogerlas con la mano se dio cuenta de que no tenia mano, solo unas enormes zarpas lobezniles.
El efecto solo duro unos 3 minutos, tiempo suficiente para esconderse en unos matorrales en los que hubo de afanar una mugrienta chaqueta de homeless y unos pantalones de chandal manchados con pintura

Ken Kuwabara habia llegado a una conclusion.
El Judio, Juan de Dios y el haitiano le habian transformado en esto, no lo pudo recordar estando con su mujer, pero el recuerdo de la ninha pulverizada por un rayo letal proveniente de su boca le hizo hilar el historial de los acontecimientos ocurridos en su agitada vida reciente

Esta, bien, esta vez si que podre salvarle
Si hay algun problema no tendre mas remedio que apretar este boton.... pero
mmmmm
es posible que El jefe Aso tambien tenga un aparato de estas caracteristicas y la capacidad de convertirse en Kaiju
Ken barruntaba esta opcion...
En este caso, - pensaba para si Kuwabara - lo mejor que podemos hacer es destrozar los transmisores que hacen que nos convirtamos en monstruos.

Esta decidido, voy a resolver esta trama aunque me cueste la vida

El portero de Aso seguia sin estar, bien, eso es bueno, se intento animar Kuwabara
Derribando la puerta del penthouse de una patada entro esta vez con mucha mas cautela de la que habia tenido la anterior vez
Nadie parecia estar esperandole esta vez, lo cual inquietaba a Ken que se esperaba un enfrentamiento subito y directo

Aso estaba sentado dormitando en un sofa de su salon

Asosan!!- grito Kuwabara
Pero Aso no despertaba
Asosaaaaaaan!!!!! - volvio a insistir
Creo en la posibilidad de que podamos convertirnos en monstruos, debe usted destruir un aparato con un botooooon!
Yo me he convertido en un ser deplorable capaz de acabar con la vida humana con mi simple aliento
Debe usted inutilizar cualquier aparato con botones- imploraba Kuwabara

Pero Aso parecia seguir cabeceando

Una cortina de acero cayo a la espalda de Kuwabara

-Kusoooo! no puedo pasar, - Kuwabara penso en apretar el boton a ver si su "alter ego" mutante era capaz de derretir la pantalla de acero.
Precisamente en ese momento una ventana se abrio permitiendo ver a las 3 figuras que ya vio en la mesa del quirofano

JAJAJAJAJAJAJAJAAJ Reia el de enmedio
- Kuwabara, Kuwabara, es muy noble por su parte intentar salvar a su jefe
Pero lo que usted busca para su destruccion lo tengo yo entre mis manos.

Este extranho personaje de tan buen porte, delicadas maneras y aspecto impecable saco un objeto de dimensiones similares al casco en miniatura de Kuwabara, solo que este era mas parecido a una caracola que a un casco, aunque tambien poseia un boton protegido por una cubierta desplazable.
Apretar el boton tuvo un efecto inmediato sobre un somnolento Aso, que se convirtio en un simio de unos 5 metros de altura cuyo primer movimiento fue destrozar el sillo n en el que pocos instantes antes del cambio se encontraba durmiendo.

Kuwabara se encontraba ante el mas grande dilema de su vida como adulto y empresarial:
Deberia luchar a muerte contra su jefe y amigo Aso, por defender su vida o seria capaz de esquivar todas las embestidas de su antiguo empleador ahora convertido en una mole peluda con instintos asesinos desatados?
Asi en la vida como en los negocios uno simpre se ve obligado a elegir- penso un dubitativo Kuwabara al que le quedaban escasas decimas de segundo antes de que la mole peluda que otrora fuese su superior se le abalanzase encima

gñarlf barrunk tar.gaz argh

2008-04-28T13:31:00.010+02:00

Amazing Tipography

my bollocks

No quieres zumo de manzanas? Pues toma 3 cestos!!

2008-04-25T08:10:00.004+02:00

Realidad o Ficcion

2008-04-21T17:13:00.006+02:00

Realidad ficticia

O ficcion real?

Me haceis la "Z"
A vosotros os gusta "esparramar?" Como un solar!!

A veces las confundo
Que es real?
Que es ficticio?
Y si no me creen, vean atentamente el segundo video en el minuto 5:24
y ya de paso el primo negro de la escuela de ficcion
Que de todito puede haber en este mundo
O debe haber?
www.antonio-salas.blogspot.com

La Grecia de Pitagoras (musical) y fractales (tambien)

2008-04-16T10:50:00.005+02:00

No sueltes tu escopeta

Reuniones secretas de intelectuales

HOW TO FIND A ROOM IN THE PENTAGON

Each floor's layout has five pentagonal concentric rings which are connected by ten spoke-like corridors.

Room numbers are comprised of the following information:

The first number or letter indicates the floor on which the room is located
(B = Basement, M = Mezzanine, 1-5 = floors).

The next letter is the ring on which the room is located.
(Rings are designated A,B,C,D, and E for the Mezzanine and floors 1-5 plus the
additional rings F and G in the basement only.)

The next digit or the next two digits indicates the corridor on which the room is located. (Corridors are designated 1, 2, 3, 4, 5, 6, 7, 8, 9 and 10)

The last two digits indicate the specific bay or room number assigned to an office.

EXAMPLE, to locate room 3D126:

1. Go to the third floor, A ring
2. Proceed along the A Ring to the 1st corridor
3. Go down the 1st corridor to the Dring
4. Turn left and proceed to room or bay number 26

La sicodelia
Bonus track
Da Vinci

Extendiendo

2008-04-14T19:55:00.002+02:00

Lo que ocurrió fue que como venimos esperando desde hace tantos siglos, los paraguas se cerraron como medusas de alambre sobre las cabezas de la ciudadanía y les obligaron a pagar sus deudas. Hubo dos que se libraron. Mojados, eso sí.

Anatoly y el caballo

2008-04-14T04:04:00.004+02:00

paso de ampliar la esquina,
pinchais en la foto y se le ve bien contento.

Y PARA HACER HONOR AL NOMBRE DEL BLOG
FICCION FICCION FICCION FICCION FICCION

Piratas del espacio FF

This farm will end up in fire

2008-04-12T19:54:00.003+02:00

Andén atestado. Vagón atestado. Entra familia, mamá, papá, dos niños. El menor protesta, no puede ver. Mamá responde, no tiene que ver. Cara encogida. Agobio. Forcejeo con el hermano. Estación, el vagón descarga. Espacio. Frente contra el cristal. Esa intimidad de los niños con los tubos de los túneles.

Tu me sirves de ギア

2008-04-12T06:28:00.001+02:00

política de pulgas y política de perros.

Mi vida como invisible.

Las pulgas no me dejan dormir, cagondios, cuando no son los mosquitos son las pulgas. Pero tú lo has elegido. Gajes del oficio u "ocupación(k)". Yo me lo guiso, yo me lo autogestiono, en lenguaje politizado, porque la política es una excusa.

Mi "sueño""en verdad" xD es este: quiero quitarle a Grant Morrison el copyright de "Los invisibles", aparte del derecho de cita que tiene mi HGA para mostrarme imágenes de sus obras, porque de este modo le quito "poderes mágicos". Sí, sin coña. Me creo toda esa mierda y el sr. Morrison dice que su creación es un hiperfetiche de 4D, aunque con otras/mejores palabras y si lo colectivizo y me apropio del, me subo sobre hombros de gigantes y eso.

Si buscas "los invisibles" en google images aparece multimedia de una philosophia perennis que te cagas. Tipografías de Todd Klein, novelas de Ballestrini... google es tu amigo, ahí no me puedo meter en política porque no usar google sólo porque sea un engranaje de la "máquina de guerra" (guattaristas dixit) opresora, chunga y directamente engarzada con engranajes represores, precarizadores... un largo ect...

Si buscas la casa invisible en málaga, saldrán un montón de mentiras y un montón de verdades, pero dificilmente salga lo de las pulgas. La vida es corta, el arte perdura y las pulgas imaginarias pican pero no ahogan digo no sacan sangre.

La diosa griega Ananké genera que haya sitios con pulgas. No el Karma como dicen los españoles. Claro que otros lo llaman política, porque habitan una polys (que bien se explica todo después de un buen griego, eh).

Pero yo prefiero creer en Ananké que en La Política o creer en absence que va con minúscula y parece menos pretencioso.

Por eso creo en Morrison (Grant) y hace poco llevé una chapita en blanco. Poco después, era invisible. Entre medias hubo algún encuentro con magos y magas, sincronicidades, corrientes circulares en el tiempo, holones memes fractales

Hoy he visto cositas blancas flotando ante mis ojos. Como estoy cultivado se perfectamente qué son esas extrañas hadas: el HGA recordandote que estás viva.

lo personal es político
los invisibles no existen
y prefiero una ps3 a unas pulgas

Algunas peculiaridades del 日本語

2008-04-10T15:32:00.006+02:00

ぴほ　うエヴァおすてぇいあ

Este es Richard Gere usease リチャードギア　que se se lee "Richaado guia" (no richard guere)
bueno no es el, es un tipo con una careta de su cara siendo pateado portando un cartel que pone
Acoso sesuarls NO!!

Y este es el Metal Gear (メタルギア)es dicir "metaru guia"
en concreto la imagen es de un juego de preguntas sobre le metaru gia

Transcendentalismo idiota vs racionalismo idiota

2008-04-10T06:15:00.005+02:00

cita del trascendentalista idiota Stanislav Grof:

Teniendo presentes estas consideraciones, creamos el término
“emergencia espiritual”. Implica un juego de palabras: la palabra emergencia,
sugiere una súbita crisis, proviene del latín emergere (surgir, elevarse,
aparecer). Esta palabra indica así una situación precaria, pero también la
posibilidad de elevarse a un estado más alto del ser. El pictograma chino para
crisis representa perfectamente esta idea: está compuesto de dos signos
primarios, uno de los cuales significa “peligro”, mientras que el Otro significa
“oportunidad”.
Reconocer la naturaleza dual de la emergencia espiritual —peligro y
oportunidad— tiene importantes consecuencias teóricas y prácticas. Si se las
comprende correctamente y se las trata como un estadio difícil en un proceso
natural de desarrollo, las emergencias espirituales pueden conducir a una
curación a nivel emocional y psicosomático, a cambios profundos y positivos de
la personalidad y a la solución de muchos de los problemas de la vida.

Contesta el racionalista idiota Victor H. Mair:
(pinyin.info)

The explication of the Chinese word for crisis as made up of two components signifying danger and opportunity is due partly to wishful thinking, but mainly to a fundamental misunderstanding about how terms are formed in Mandarin and other Sinitic languages. For example, one of the most popular websites centered on this mistaken notion about the Chinese word for crisis explains: "The top part of the Chinese Ideogram for 'Crisis' is the symbol for 'Danger': The bottom symbol represents 'Opportunity'." Among the most egregious of the radical errors in this statement is the use of the exotic term "Ideogram" to refer to Chinese characters. Linguists and writing theorists avoid "ideogram" as a descriptive referent for hanzi (Mandarin) / kanji (Japanese) / hanja (Korean) because only an exceedingly small proportion of them actually convey ideas directly through their shapes. (For similar reasons, the same caveat holds for another frequently encountered label, pictogram.) It is far better to refer to the hanzi / kanji / hanja as logographs, sinographs, hanograms, tetragraphs (from their square shapes [i.e., as fangkuaizi]), morphosyllabographs, etc., or -- since most of those renditions may strike the average reader as unduly arcane or clunky -- simply as characters.

The second misconception in this formulation is that the author seems to take the Chinese word for crisis as a single graph, referring to it as "the Chinese Ideogram for 'crisis'." Like most Mandarin words, that for "crisis" (wēijī) consists of two syllables that are written with two separate characters, wēi and jī.

Chinese character wei 危

Chinese character wēi
Chinese character ji1 in simplified form 机

Chinese character jī (in simplified form)
Chinese character ji1 -- in traditional form 機

The third, and fatal, misapprehension is the author's definition of jī as "opportunity." While it is true that wēijī does indeed mean "crisis" and that the wēi syllable of wēijī does convey the notion of "danger," the jī syllable of wēijī most definitely does not signify "opportunity." Webster's Ninth New Collegiate Dictionary defines "opportunity" as:

1. a favorable juncture of circumstances;
2. a good chance for advancement or progress.

While that may be what our Pollyanaish advocates of "crisis" as "danger" plus "opportunity" desire jī to signify, it means something altogether different.

The jī of wēijī, in fact, means something like "incipient moment; crucial point (when something begins or changes)." Thus, a wēijī is indeed a genuine crisis, a dangerous moment, a time when things start to go awry. A wēijī indicates a perilous situation when one should be especially wary. It is not a juncture when one goes looking for advantages and benefits. In a crisis, one wants above all to save one's skin and neck! Any would-be guru who advocates opportunism in the face of crisis should be run out of town on a rail, for his / her advice will only compound the danger of the crisis.

For those who have staked their hopes and careers on the CRISIS = DANGER + OPPORTUNITY formula and are loath to abandon their fervent belief in jī as signifying "opportunity," it is essential to list some of the primary meanings of the graph in question. Aside from the notion of "incipient moment" or "crucial point" discussed above, the graph for jī by itself indicates "quick-witted(ness); resourceful(ness)" and "machine; device." In combination with other graphs, however, jī can acquire hundreds of secondary meanings. It is absolutely crucial to observe that jī possesses these secondary meanings only in the multisyllabic terms into which it enters. To be specific in the matter under investigation, jī added to huì ("occasion") creates the Mandarin word for "opportunity" (jīhuì), but by itself jī does not mean "opportunity."

A wēijī in Chinese is every bit as fearsome as a crisis in English. A jīhuì in Chinese is just as welcome as an opportunity to most folks in America. To confuse a wēijī with a jīhuì is as foolish as to insist that a crisis is the best time to go looking for benefits.

If one wishes to wax philosophical about the jī of wēijī, one might elaborate upon it as the dynamic of a situation's unfolding, when many elements are at play. In this sense, jī is neutral. This jī can either turn out for better or for worse, but -- when coupled with wēi -- the possibility of a highly undesirable outcome (whether in life, disease, finance, or war) is uppermost in the mind of the person who invokes this potent term.

For those who are still mystified by the morphological (i.e., word-building) procedures of Sinitic languages, it might be helpful to provide a parallel case from English. An airplane is a machine that has the capability of flying through the air, but that does not imply that "air" by itself means airplane or that "plane" alone originally signified airplane. (The word "plane" has only come to mean "airplane" when it functions as a shortened form of the latter word.) The first element of the word airplane, like the first element of wēijī, presents no real problems: it is the stuff that makes up our earth's atmosphere. The second element, however, like the second element of wēijī, is much trickier. There are at least half a dozen different monosyllabic words in English spelled "plane." While most of these words are derived from a Latin root meaning "flat" or "level," they each convey quite different meanings. The "plane" of "airplane" is actually cognate with the word "planet," which derives from a Greek word that means "wandering." A planet is a heavenly body that wanders through space, and an airplane is a machine that wanders through the air. As Gertrude Stein might have said, "An airplane is an airplane is an airplane." Neither "air" nor "plane" means "airplane"; only "airplane" means "airplane" - except when "plane" is being used as an abbreviation for "airplane"! Likewise, neither wēi nor jī means wēijī; only wēijī means wēijī. These are illustrations of the basic principles of word formation that are common to all languages. When etymological components enter into words, they take on the semantic coloring of their new environment and must be considered in that context.

If one wants to find a word containing the element jī that means "opportunity" (i.e., a favorable juncture of circumstances, or a good chance for advancement), one needs to look elsewhere than wēijī, which means precisely "crisis" (viz., a dangerous, critical moment). One might choose, for instance, zhuǎnjī ("turn" + "incipient moment" = "favorable turn; turn for the better"), liángjī ("excellent" + "incipient moment" = "opportunity" [!!]), or hǎo shíjī ("good" + "time" + "incipient moment" = "favorable opportunity").

Those who purvey the doctrine that the Chinese word for "crisis" is composed of elements meaning "danger" and "opportunity" are engaging in a type of muddled thinking that is a danger to society, for it lulls people into welcoming crises as unstable situations from which they can benefit. Adopting a feel-good attitude toward adversity may not be the most rational, realistic approach to its solution.

Finally, to those who would persist in disseminating the potentially perilous, fundamentally fallacious theory that "crisis" = "danger" + "opportunity," please don't blame it on Chinese!

Vivir

2008-04-08T21:26:00.004+02:00

Cuando compendió que venía para salvarle la vida se revolvió en la bañera para alcanzar los botes de champú con el chapoteo penoso de una ballena herida y tirárselos a los centros vitales en voleas circulares que despedían una metralla de agua y sangre. Con su último aliento, le selló la frente de un salivazo.

she can do it!

2008-04-08T07:56:00.001+02:00

Muy pesado

2008-04-08T06:20:00.001+02:00

¿Por qué soy tan sabio? ¿por qué soy tan inteligente?
¿por qué son tan grandes mi coche y mi cuenta corriente?
tengo tengo tengo tengo y tú no tienes nada
las mujeres y el dinero se amontonan en mi cama

Vivo en cien ciudades con millones de habitantes
y descanso en islas donde nadie ha llegado antes
son tan altos mis contactos que no conozco apellidos
y es un círculo exclusivo el forman mis amigos

Pero esta vida es una mierda
tiene el sello del fracaso
esta vida es una mierda
la depresión me ha derrotado
esta vida es una mierda
es el fango en que me arrastro
esta vida es una mierda
y yo soy un pobre infeliz

Hermosas actrices y guapísimas modelos
se fotografían a mi lado a cualquier precio
en los mejores restaurantes en los mejores hoteles
hay reverencias a mi paso hay halagos y parabienes

Mis películas y discos mis trabajos manuales
mis artículos y libros son el pasmo de los mortales
soy un clásico en vida soy un Nobel soy un santo
en el panteón de ilustres tengo sitio reservado

Euromayday

2008-04-07T02:03:00.000+02:00

que hable quien sabe

2008-04-05T05:51:00.002+02:00

Genios y subgenios

Testosterona y porno

Gratis y libre

Advanced Kung-Fu Breaks electronica mongo

2008-03-28T12:47:00.001+01:00

案ずるより産むが易し。

* Anzuru yori umu ga yasashi.
* Literally: Giving birth to a baby is easier than worrying about it.
* Meaning: Fear is greater than the danger. / An attempt is sometimes easier than expected.

El peligro amarillo

2008-03-27T07:49:00.001+01:00

Hay personas que padecen de chino-fobia, un hábito bastante generalizado en muchos occidentales, acostumbrados, por educación y cultura diferentes, a mirar con desprecio lo que viene de China.
Era yo niño prácticamente, cuando ya se hablaba del «peligro amarillo». La revolución china parecía entonces un imposible; las causas verdaderas del espíritu antichino eran en el fondo racistas.

Comandante Fidel Castro

ETA, Dios, USSR, EEUU, Google, Dharma

2008-03-10T03:04:00.004+01:00

Hablemos de la novela que le baja Locke a Ben, la segunda vez que lo tiene bajo custodia, ''recordemos que la primera vez le recomienda Los hermanos Karamazov de Fyodor Dostoevsky'' en este libro se habla de las relaciones del hermano mayor con Bakunin y de experimentos psicologicos basados en intentar no pensar en un oso polar por un periodo de cinco minutos y que realmente habla sobre la oscuridad o tenebrosidad de la condición humana y en definitiva de existencialismo.
A lo que que Ben responde con un, ¿no tendrás algo de Stephen King?
Pero la novela que le baja Locke a Ben esta segunda vez es Valis de Philip K. Dick,
En esta novela se puede encontrar como el mas común de los mortales esta sometido cual místico, al devenir de la comunicación que una entidad superior ''Dios-ETA-USSR-EEUU'' mantiene con el y en ella el lector debe de suponer que su protagonista Amacaballo Fat ''simplemente esta como una regadera'', pues la otra forma de leerlo seria decir que ''Dios-ETA-USSR-EEUU'' dominan el mundo y nadie somos libres de escapar de sus tentáculos.
La novela en si es una ''paradoja'' pues en realidad ''Dios-ETA-USSR-EEUU'' al menos existe en la cabeza de su protagonista Amacaballo Fat ''y para el ésta es la realidad absoluta'' así que para meternos en su piel debemos de asumir que ''Dios-ETA-USSR-EEUU'' no solamente existe en sentido metafórico, para nuestro Amacaballo, si no que esa realidad es tan valida para el como para ti asumir que el esta simplemente como una regadera.
Asi que pasamos del simple existencialismo al pluri-existencialismo.
Si crees en dios puedes hacer otro articulo y contar esto mismo pero al revés.
y aun así, la diferencia entre tu articulo y el mio estarían englobadas en ese ''pluri-existencialismo''.

''Los locos no piensan que se están volviendo locos, ellos creen que están cuerdos''

- ''Locke a Jack''

Esta frase tambien me la soltó un colega en Holanda cuando el dije que creía que me estaba volviendo loco y no cambio mi estado anmico para ese día, pero cambió mi forma de contemplar las cosas.
Y Valis para mi es exactamente eso, un libro que puede hacer que cambies tu manera de contemplar la vida, pues estés del lado que estés, siempre habrá otros puntos de vista, que si bien a ti, puede que no te afecten directamente, las decisiones que tomen esas otras personas estarán tan fundamentadas ''erroneamente o no'' como las tuyas propias.
En definitiva multiversos y pluri-existencialismo.
Lo de ''DO IT YOURSELF'' de Robert Anton Wilson, a mi manera de verlo es valido para los supuestos cuerdos que quieran enfermar, pues normalmente las personas llegan a estos estados por causas diversas y si toda teoría, fundamento o ''Dios-ETA-USSR-EEUU'' pueden actuar de manera posiva en nuestra percepción de la vida ''creo que si existe un canon ''real-valido-verdadero'' que diferencia la cordura de la locura.
Nadie puede escapar de su realidad, pero es mas libre el que en menos cosas creé.
No deberíamos de tener ni lenguage, nos iría incluso mejor.
No seriamos ni conscientes, ni felices, pero tampoco apreciaríamos mucho las diferencias, que son las que separan tu mundo del mio.
Salud, Amor, Paz y Entropía a los hombres de buena voluntad.
Y repito ''YO NO CREO EN DIOS'' pero soy esclavo del lenguaje.

36Mesaru23

Sobre ficción, escuelas y calamares gigantes

2008-03-01T22:35:00.002+01:00

Cread nuevos mundos y nutriréis el cerebro

por Wu ming 2 (en L'Unità el 13 de enero de 2007)

Traducido por Nadie Enparticular.

Texto aparecido en la revista link "Archipiélago" nº 77-78 "El procomún o la reapropiación pública de lo público”.

En un artículo publicado en estas páginas recientemente, Wu Ming 1 ha hecho referencia al último ensayo de Steven Johnson, Everything Bad is Good for You (Penguin, 2006). La tesis fundamental de este libro es que la cultura pop, en los últimos treinta años, ha alimentado nuestros cerebros con una dieta tan portentosa que ha producido un aumento constante de las capacidades cognitivas y los cocientes de inteligencia. Exactamente lo contrario de la opinión común: televisión y videojuegos son el opio del pueblo, la sociedad de masas tiende a aplanar el encefalograma de los individuos, si un producto cultural está dirigido al gran público tiene que ser obligatoriamente estúpido, sin sustancia y nivelado a la baja para complacer al vulgo. Si nos fijamos bien, aun antes que la hipótesis, lo que resulta inédito es la premisa metodológica del libro; dejemos de lado el contenido, propone Johnson. Lo importante no es si Perdidos es de derechas o de izquierdas, arte o basura. Es posible que los productos de la cultura de masas ahora no sean más que un infierno de inmoralidad y degradación, en cualquier sector; pero seguro que cada día son más complejos y diversos, ricos en retos para la mente, capaces de desarrollar nuestro deseo innato de resolver problemas (y no de narcotizar las neuronas con un entorno carente de estímulos). En una palabra: inteligentes.

Slavoj Zizek: If I understand this point of a one-mind collective correctly, then it's a version of squid theory I will talk about in a bit. I first of all mentioned the deconstructionist version of squid theory, which is this post-Cartesian one: Each of us can play with his/her identities and so forth. This is the feminist, deconstructionist, Foucaultian version. But as you probably know there is another, let's call it the New Age school of giant-squideology. It is this neo-Jungian idea that we live in an age of mechanistic, false individualism and that we are now on the threshold of a mutation . . .

vease tambien The School of Life

WHO IS THE MASTER?

2008-02-26T08:13:00.000+01:00

If you can`t get away with it...
IT AIN`T REAL!!!

Eres un enfermo

2008-02-25T01:26:00.001+01:00

Activismo de Ficción I

2008-02-24T03:06:00.004+01:00

Level One. Queerpower

Queerland es un lugar donde sus habitantes no tienen fijada su orientación sexual ni sus roles. Sus habitantes tienen géneros intercambiables y copulan siguiendo sus deseos. Los dos jugadores solicitan personajes de sexualidad mutante y pueden acoplarse a través de un complicado juego de encaje hasta conseguir el orgasmo de uno de los dos o los dos a la vez.
El esquema del juego y el punto de vista recuerdan al típico estilo del Street Fighter, pero cada elemento está irónicamente invertido.

En vez de golpear al enemigo hasta agotar la energía, los personajes hacen el amor con él para darle placer. En vez de tener un resultado binario y claro -ganar y perder-, el objetivo del encuentro lo definen los jugadores en cada juego.

molleindustria

Hay tortugas-tortugas-tortugas todo el rato

2008-02-22T22:29:00.001+01:00

William James, father of American psychology, tells of meeting
an old lady who told him the Earth rested on the back of a huge
turtle.
"But, my dear lady," Professor James asked, as politely as
possible, "what holds up the turtle?"
"Ah," she said, "that's easy. He is standing on the back of
another turtle."
"Oh, I see," said Professor James, still being polite. "But
would you be so good as to tell me what holds up the second
turtle?"
"It's no use, Professor," said the old lady, realizing he was
trying to lead her into a logical trap. "It's turtles-turtles-turtles,
all the way!"

A domesticated primate philosopher on an oxygen-supported
carbon based planet circling a Type G star—namely, the present
author—was once asked, "How do we think?"
"Well, we have a built-in bio-survival circuit which distin-
guishes nourishment-giving Things from predatory Things..."
"But can that circuit do all our thinking?"
"Well, no, but then there's an emotional-territorial circuit..."
"But, but, but—"
"It's circuits-circuits-circuits all the way," I said.

What the Thinker thinks, the Prover proves.

RAW.

La del venticuatro: Salud y Entropía para los hombr@s y mujer@s de bien

2007-12-24T14:19:00.000+01:00

En termodinámica la entropía (simbolizada como S) es la magnitud física que mide la parte de la energía que no puede utilizarse para producir trabajo Entropía termodinámica una magnitud que mide la parte de la energía que no puede utilizarse para producir un trabajo es el grado de desorden que poseen Concepto y su utilidad en el análisis de procesos que interesan al ingeniero El concepto de entropía fue introducido por primera vez por R J Clausius a mediados del siglo XIX Clausius ingeniero francés también formuló un 4 En la administración se llama entropía a la tendencia del caos o en otras palabras " al desorden" en una organización la entropía se genera ENTROPÍA es un archivo personal de ideas inventos teorías y pensamientos El desorden y el caos como forma de entender mi entorno by Horaci Cuevas Libros · Editorial · Blog! Contacto Prensa Librerías Entropia neix l?any 1994 com un projecte poc ortodox més vinculat al punk/hardcore i a la psicodèlia/noise influïda per la Velvet Underground o La Polla Todos hemos oído hablar de la entropía Y muchos la hemos tenido que estudiar Y junto a ella siempre aparecían conceptos como desorden número de estados

gracias a gootup

sincronías del 23

2007-10-12T14:44:00.000+02:00

Telencéfalo altamente desarrollado.

Pulgar oponible

El Patio y yo

2007-09-20T19:12:00.000+02:00

Si río yo es que también ríe él. /Si te amo yo es que también te ama él.

(...)

Piensa en mi cara y la cambia de color,/¡qué bien lo pasamos el fraile y yo!

los enemigos

y construyeron una torre que alcanzara la cúspide de los cielos.

Genesis 11

Daffy: Rabbit season!

Bugs: Duck season!

Un clásico

Me han desaparecido los porros.

El patio me está abduciendo.

Nunca había estado tan cerca de "vivir" en una escuela, real, no de ficción como esta, sino en un colegio Luz Casanova, como aquel en el que aprendí tanto, por ejemplo a diferenciar entre el patio de cristal, el patio cubierto y El Patio como estado mental en cuyas escaleras y aulas sigo soñando. Sí, vivir es navegar.

Tengo que explicar a las tres o cuatro lectoras que aun me soportan que hace unas semanas (el tiempo es tiempo, dice un guerrillero rastafari de neuromante y a mí me han desaparecido los porros.) que soy y hago (risas) acá, como vengo comentando. Esto es, básicamente, una escuela de ficción y seguirá siendolo, así que aquí se hablará de la escuela real.

Continuará

Gracias por las llaves

2007-09-17T04:14:00.000+02:00

mExplico escribiendo? me explico hablando? lo dudo?
UN ESPACIO FÍSICO... ¿ES UN ESPACIO MENTAL? Un Espacio Mental... ¿Es un espacio físico? ¿eNtOnCeS por QUé LAs lEtRaS De tU CABeZA soN dIsTiNtAs SegÚn tU CabeZa y SU TAMAÑo?
(A modo de ejemplo del estado mental del sujeto)

Ya aquí intenté explicar qué pinto yo aquí , el motivo es muy simple: sumar voces a las existentes. Creo que cuantas más voces suenen dentro y fuera de mi cabeza (aquí y acá) más cerca andaré de la vberdad (sic).

Acá suenan muchas voces, es más, las decisiones acá y aquí se toman en asambleas a las que nunca hemos asistido por una atávica compulsión a despreciar horarios y asociarlos a la autoridad, con la pérdida de los positivos estímulos de su uso y respecto.

En fin, que mis labores se limitan a la observación y claro, a veces me siento vago (o directamente me lo dicen) y para colmo pido favores "para el hijo de la viuda" pero, bah, después se que puedo coger el yelmo de carlos V y decir "poor yorick", a modo de chiste, sin avergonzarme primero, acelerándome el pulso después, y estando ya mi casa sosegada al final, y eso... aunque haya trabajo por hacer y cultivemos nuestro jardín.

La Tres Veces doble mambo combo Zoë Bell

2007-09-17T02:04:00.000+02:00

Zoë Bell + RAMONES = T.N.T..wmv

Could this be the very pinnacle of dumb TV/film making? this is like a porn movie with the sex scenes replaced by extreme sports footage.

The dialog in this movie makes any of vin diesels movies look like hamlet imagine XXX minus a budget and any stars and you have this movie.

Wardrobes were supplied by Kmart bandanas and cowboy hats all round essential equipment when resolving fragile international situations.

girls just want to have fun

2007-09-11T20:44:00.000+02:00

Evolucion Punrock

2007-09-07T09:15:00.000+02:00

Si no les enseñas de zagales...

pues luego no te salen buenos mozos

Esta tarde noche, al alba,cena protesta ante los abusos de una perfida cadena de explotación, poco después del épico encuentro de la caballeria carpetovetonica...
Y para homenajearlos, nada mejor que un festín catártico en honor a la dialécica Heristica y al hedonismo salvaje

Seguiremos informando...

Devolution of music videos II

2007-08-30T02:47:00.000+02:00

Esto es un video de antes

Esto es un video de ahora

Visto en la descojonación

Por favor, no se corte y visite...

2007-08-14T17:46:00.001+02:00

http://www.supertraducciones.blogspot.com/

Grasies

(Nota del editor:

Para dormir: tal vez al sueño: ay, hay la frotación
Shakespeare, Hamlet, traducción Google )

a BIFRONS, un chiste

2007-08-10T11:14:00.000+02:00

Si sólo fuera porque a todas horas
tu cerebro se funde con el mío;
si sólo fuera porque mi vacío
lo llenas con tus naves invasoras.

Si sólo fuera porque me enamoras
a golpe de sonámbulo extravío;
si sólo fuera porque en ti confío,
princesa de galácticas auroras.

Si sólo fuera porque tú me quieres
y yo te quiero a ti, y en nada creo
que no sea el amor con que me hieres...

Pero es que hay, además, esa mirada
con que premian tus ojos mi deseo,
y tu cuerpo de reina esclavizada.

(un poeta melenudo, ex-burócrata )

Don't we all love to masturbate watching Jonathan Ross?

2007-08-03T16:49:00.000+02:00

Jonathan Ross es un hombre de verdad y Neil Gaiman un pajero y un falso gey-frendly

Parche al ojo con la nu-tracultura

2007-08-02T18:09:00.000+02:00

Con un parche puedes hacer muchas cosas. Arreglar pinchazos, incitar al odio o hacer que tu apariencia sea interesante.
Puedes ponerlo sobre el ojo izquierdo o sobre el derecho, incluso cambiarlo de ojo mientras ves una película.

Si eres hombre, te hace más hombre, si eres mujer, te hace más mujer. El parche te quita un ojo, te hace aterradoramente asimétrico.

En el país de la Ficción, el tuerto es el rey, está claro que en un mundo imaginario, la mejor imagen es lo que queda

Indica que se ha tenido una vida dura y en una de esas vicisitudes, un ojo se quedó en el camino, queda pirata pirata...

Devolution of music

2007-05-28T20:01:00.000+02:00

Esto es un video de ahora

Esto es un video de antes

Otro día escribo algo aparte de poner videos.

Se lo voy a explicar

2006-11-08T00:15:00.000+01:00

Algún día.

Me puede la vagancia

2006-09-15T02:12:00.000+02:00

Moshi moshi!! Hello yunmao! what are you wearing?

ein?

QUE MARTXA ME TRAES, ARTISTA!!!!!

2006-09-11T18:05:00.000+02:00

Bloguerismo 51

2006-09-09T08:49:00.000+02:00

Ya
los
confundo

Turbina Francis

2006-09-09T08:47:00.000+02:00

dónde txispa sin yama
gallo sin croisán
pinga sin hule?
y dondeeee
y dondeeee

Y POR SI AUN NO LA HAN VISTO....

2006-09-02T05:05:00.000+02:00

Bájesela con la burra y la ve en el BSplaya con subtítulos, ¡hombre!!

Pura ficción en estado puro

Mamá es King Kong y papá es la rubia

2006-09-01T00:27:00.000+02:00

Vaya tiempos que vivimos...
Hay un control máximo sobre cada aspecto de nuestra vida; obviamente hay imponderables, si la abuela vuela, vuelo yo también si ella me dice salta yo digo hasta qué altura.
Leer es una sana costrumbre, tú eliges qué enseñar a las nuevas generaciones.
¿Beber litros en el parque?¡no hombre, no!!!
Gamera y Gojira viven en mi imaginación, por qué tengo pelos en la espalda? ni me los veo ni me importan
La gente a mi alrededor es un poco rarita. Algunos están de mal humor. Tengo que hacer muchas cosas esta noche.
Jugar a la consola, hacer las tareas (buff, que rollo!) Esta gente siempre anda metida en la habitación, se pasan horas ahi y a veces se oyen risas. mmmmm sospechoso, bueno me da igual.
Por dón de iba? ah! si! claaaro. Pos si, el gatito me da un poco de miedo.. es negro y tan flaquito y con esoso ojos tan grandes.
A veces me araña. No duele mucho pero duele un poquito.
A veces me asusta cuando salta por las paredes y va a mirar al señor hámster.
Al señor hámster parece gustarle... se quedan dándose besitos y oliéndose los hocicos un buen rato.
Desde la terraza el gato mira a los gatos qe viven en la calle.
A lo mejor son sus amigos, podrían quedar por las tardes e ir a jugar al jardín.
Si quiere puede tomar el ascensor, y si no, ¡pues baja las escaleras!
Yo ya sé muchas cosas. puedo hablar con mucha gente en varios idiomas. Pero sólo me dicen tonterías.
A veces pienso que sería mejor no contestarles nada, sólo reir: jeje
-¡qué tal está!
-jeje
-¿de qué se ríe?
-jeje

El mundo sería un sitio mucho mejor

jeje

Acarrear mierda es cansado, pero hay que hacerlo

2006-08-31T01:57:00.000+02:00

¿No se han sentido alguna vez como simples escarabajos peloteros que solo apilan, amasan y transportan mierda?
La mierda, es como un mundo en pequeñito, piénselo, le da el sol y gira (gracias al escarabajo pelotero entre otros)
imagine la mierda como si sus manos fuesen las de un panadero.Fun fun fun todos los días hay que amasar excrementos, y cuanto más pronto mejor
Los panaderos deben ser unas de ls personas más sanas de este mundo de mierda. Se levantan al o antes del alba y realizan ejercicios de amasamiento de detritus para que todos lo comamos.
Como las pelotillas que el escarabajo pelotero transporta.. se secan al sol y sirven de alimento a seres recubiertos de quitina.
Otro día hablaré de octópodos gigantes y su papel en la sociedad

¿Ustedes saben lo de los calamares gigantes que dominan el mar, no? si no lo saben considérense unos iletrados

ARTE

2006-08-09T23:37:00.000+02:00

korea, o el tao

el vaticano o los dead kennedys

alemania, o el arcoiris de los locos

buscando tako en internet

Tu no eres Palmer Eldrich, eres Joe Chip y esto...

2006-08-08T23:42:00.000+02:00

..no es la realidad virtual, es la realidad REAL

Palmer

Joe

Girls just wanna...

Sofrosinar es importante

2006-08-06T22:04:00.001+02:00

El fortraneo y el neolenguar deberían ponerse más de moda, así que he acuñao el vocablo sofrosinar, inducido por esponjiforme , para describir el estado de mi nación.

La Venganza de los Muertos Pobres

2006-08-02T22:56:00.000+02:00

La Sión musulmana es Al.Andalus. En el 2012, la tribu de Ismael se deshegira o desdiasporiza y reagrupan a todos sus miembros, incluidos los de Guantánamo. Parten a tierras de Nortáfrica donde Adolf W. Bush tenía un débil aliado. Mientras, una conspiración eusko-judaica emigra como refugiados a la Luna, los unos al Mare Tranxiliarum y los hotros a la cara oculta. (La Argentina selénica). Desde allí se independizan (sí sí como en la de Heinlein) completamente y de una vez por todas, pero una facción quiere independizarse de los independentistas independientes, una pareja compuesta por una judía y un bizcocho se suicida por mal-entendidos de amor y en el metro de allá siguen tocando el "bubamara, bubamara" con zampoñas y ocarinas. Los mosquitos pican por igual a unos y a otros, aunque la fecha varía con el hemisferio. La vida sigue igual. La franja de Plasencia, disputada por árabes AKA moors y -gasp- cristianos AKA spaniards, es escenario de cruentos ataques y occidente comienza a comparar a los musulmanes con judíos. En esa vox populi que son las pintadas aparecen medias lunas con el símbolo de igual señalando a una estrella de david. Se cuestiona que un pueblo tan perseguido sea capaz de tantas atrocidades. En la luna, los exiliados judíos, con el temible doctor Mengelschonn a la cabeza, comienzan a clonar mutil katxarroak a punta pala. El mundo tiembla.

(continuaré?)

Es naranja

2006-07-06T23:39:00.000+02:00

¿Saben lo que pasa? Que las cosas anaranjadas flotan, y uno las mira y envidia. Menos mal que a falta de genio, la envidia es el motor del mundo.

La historia hasta aquí

2006-06-27T14:13:00.000+02:00

Una vez de camino hacia el pueblo, Cecilio sintió la necesidad de viajar en el tiempo para subsanar su error, en 1832 el papel era cada vez más escaso ante la inminencia de las celebraciones del cincuenta y ocho aniversario del invento. La duda le asaltaba cual avión de pasajeros (civiles) usado como arma contra un edificio de oficinas (civiles). ¿Se podía hablar de guerra civil en estos casos? Campos de alarmas recien sembradas se extendían por doquiera que extendiera su transfigurada visión. Senderos no antes percibidos se abrían paso en su mente tocada por la divinidad. Todo él era Dios, sentía ¡Sentía! Una parte de su cuerpo que siempre había tratado de mantener limpia y pura se rebelaba contra él, en una suerte de guerra civil somática que le hacía pensar en papá y mamá... y en aquella vez que les vio... y pensó que...mama... papá... hacía daño... que... ¿conseguiría decírselo a sí mismo sin que le doliera a él?... que ... mamá estaba haciendo daño a papá. ¿Y qué demonios hacía papá en aquella postura? "Mi culo está húmedo" era la única frase con la que poner en palabras su estado mental, porque no sólo era un estado mental el que le lastraba, su propio cuerpo y Algo que había estado en su propio cuerpo se juntaban para proporcionarle sensaciones nunca antes vividas. Su pantalón subido apresuradamente se movía nervioso sin que él moviera las piernas. No aguantó más, se ocultó detrás de los setos y... (continuarás...)

Esta vida es una mierda

2006-06-27T13:49:00.000+02:00

¡Ay! Mísero de mí

¡Ay! Infelice

Apurar, cielos, pretendo

Por qué me tratais así

¿Qué delito cometí

Contra vosotros naciendo?

...

P.C. de la B.

En la güella del querer

No hay animal que se pierda;

Las mujeres no son lerdas,

Y todo gaucho es dotor

Si pa cantarle al amor

Tiene que templar las cuerdas

...

J.H.

Habla el Tres Veces Grande

2006-06-25T13:54:00.000+02:00

Mis arterias baten con una fuerza vital nuevamente adquirida
para saludar dulcemente al crepúsculo etéreo.
Tierra, tú también has sido constante esta noche
y ahora respiras, reconfortada, a mis pies;
vas despertando en mí las ansias de vivir,
en mí mueves e incitas la firme decisión
de aspirar siempre a la más noble existencia.

Las drogas te vuelven feo

2006-06-23T12:40:00.000+02:00

Ale, a ponerse guap€s que es viernes

Los consejos de papá Bukowski

2006-06-21T13:55:00.000+02:00

tienes que cojerte a muchas mujeres
bellas mujeres,
y escribir unos pocos poemas de amor decentes
y no te preocupes por la edad
y los nuevos talentos.
Sólo toma más cerveza, más y más cerveza.
Anda al hipódromo por lo menos una vez
a la semana
y gana
si es posible.
aprender a ganar es difícil,
cualquier pendejo puede ser un buen perdedor.
y no olvides tu Brahms,
tu Bach y tu
cerveza.
no te exijas.
duerme hasta el mediodía.
evita las tarjetas de crédito
o pagar cualquier cosa en término.
acuérdate de que no hay un pedazo de culo
en este mundo que valga más de 50 dólares
(en 1977).
y si tienes capacidad de amar
ámate a ti mismo primero
pero siempre sé consciente de la posibilidad de
la total derrota
ya sea por buenas o malas razones.
un sabor temprano de la muerte no es necesariamente
una mala cosa.
quédate afuera de las iglesias y los bares y los museos
y como las arañas, sé
paciente,
el tiempo es la cruz de todos.
más
el exilio
la derrota
la traición
toda esa basura.
quédate con la cerveza,
la cerveza es continua sangre.
una amante continua.
agarra una buena máquina de escribir
y mientras los pasos van y vienen
más allá de tu ventana
dale duro a esa cosa,
dale duro.
haz de eso una pelea de peso pesado.
haz como el toro en la primer embestida.
y recuerda a los perros viejos,
que pelearon tan bien: Hemingway, Celine, Dostoievski, Hamsun.
si crees que no se volvieron locos en habitaciones minúsculas
como te está pasando a ti ahora,
sin mujeres
sin comida
sin esperanza...
entonces no estás listo
toma más cerveza.
hay tiempo.
y si no hay,
está bien
igual.

La música es un coñazo

2006-06-21T01:56:00.000+02:00

Y por eso mismo no voy a hablar de ella. Pero ¿de qué hablar en su lugar? Pues de muchas otras cosas. Por ejemplo, el orgasmo anal. ¿Realidad? ¿Mito? No puedo extenderme tampoco en este tema pues limito todo contacto con mi rosado orificio a un delicado masaje ocasional durante la ducha. Tímido y virginal retrocedo ante los enigmas que acechan allende el esfínter. ¿Cuánta verdad hay en las fábulas de los intrépidos aventureros que sí se han adentrado en sus misterios y describen fabulosas criaturas, el “coño anal”, el “punto Pe”? La ignorancia me incapacita para acometer empresas de tal envergadura, pero hay otras cosas de las que sí sé. Usted se va a encontrar con este problema capital en numerosas ocasiones a lo largo de una existencia que, tampoco nos engañemos, es patética, y también sentirá la tentación de abandonarse al chiste fácil, la caca, el culo, el pedo y el pis, todos en uno o por separado. Bien, no ceda y piense, y yo, ¿de qué sé?

Cecilio Presillas alcanzó este punto de inflexión un quince de agosto de mil ochocientos treinta y dos mientras un batallón de moscas disputaba con singular voracidad las suciedades, o palominos, propias de la necesidad ineludible del cagar que en aquel día aciago sorprendió al joven en lo más profundo del bosque. Se maldijo por la imprevisión de echarse al monte sin un pedazo de papel mientras intentaba decidir cómo escapar de su desgracia, pues aunque la excreción se había completado rápida y concisa él no era de los que toleran un tizón reseco en el culo. Agachado con los pantalones alrededor de los tobillos, blandía sus brazos como aspas intentando aventar a las insaciables carroñeras que entorpecían su reflexión cuando sucedió lo inevitable. Cecilio cayó, sentado, en la mierda.

Estimuladas por el frescor que emanaba la caca removida, las moscas redoblaron sus esfuerzos y se lanzaron sobre Cecilio con mayor ímpetu, pero él las ignoró. Allí sentado, comprendió cosas que nadie supo, y tras un instante de abatimiento sobrevino como una iluminación, una suerte de nirvana fecal, y se puso en pie y se subió los pantalones con el vigor de un mismo gesto atrapando en su determinación varios cuerpos alados que desaparecieron en la oscuridad de sus carnes para nunca más ser vistos, y caminó hacia el pueblo con la viscosidad tibia de su vergüenza entre las piernas y la mirada extraviada del hombre sabio.

Les dejo, mañana reflexionaremos sobre la duplicidad semántica de la palabra “anales”.

Anarchy for sail. It's only chicken but I like it

2006-06-20T00:18:00.000+02:00

Gabba...

Mis Fascistas Favoritos (I): Yuklio Mishima, el imitador de Dragó

2006-06-19T23:15:00.000+02:00

Preguntas sobre Mishima.

1.- ¿Pereza intelectual o egotismo desaforado?
2.- ¿Qué llevó a este hombre, genial en otras tareas, a creerse único en su interpretación de la imagen de San Sebastián atravesado por flechas?
3.- ¿Por qué Garci me plagia en su tertulia cuando dice que Toshiro Mifune en Rashomon parece San Sebastián?
4.- ¿Qué tiene que ver San Sebastián con Japón?
5.- ¿Es este hombre realmente fascista?
6.- ¿Es realmente uno de mis favoritos?
7.- ¿se puede escribir un sumario y después un artículo basándose en el sumario?

Dragó ama a Mishima.

Hola, dice este tipo que el suicidio le condenaría a uno a repetir las mismas escenas que le han obligado a tirar la toalla en esta vida. A mor desto, los videojuegos van a tener razón y a llevar la verdad por bandera. Uno tiene varias vidas y al millón de puntos tiene vida extra o bola, según el juego que se disfrute en el momento del millón. Así llamaba yo a mis precoces orgasmos prepúberes, que debían ser tántricos porque carecían de emisión ascoplásmica. No conocía la palabra orgasmo ni corrida asín que millón de puntos, bola extra, satori grandipequeño. Todo es vanidad. Bueno, ahora hay también actos sin emisión, pero eso es otra historia

El problema de los ubermén.

Los muy listos muy listos son muy tontos muy tontos. Para ser un hombre de conocimiento, se ha de cribar la información como un no-A o una bene geserit, pero el humano no ficcional comete errores de sesgo por aquello de existir y querer ser. Aquí vienen los prejuicios. Una persona, persona, es juiciosa: emite juicios y suele fallar en el buen sentido, pero también yerra por falta de datos o mala digestión dellos y allí vienen los prejuicios.
Ya que Dragó comienza su sendero de la mano izquierda, como Ralph Koenig con un juego, el aquí y allí de los prejuicios expuesto en el parrafillo anterior es otro juego. Después de cogido el chiste, zarpemos como dice él hacia sus obras para conocerlos. Dragó habla del rock y Mishima de San Sebastian, en términos despectivos y elogiosos, respectivamente. Dragó cita grupos musicales, experiencias y vivencias -que no son la misma cosa aunque sí el mismo fenómeno- pero termina con el discurso a lo René Guenon de asociar el rock al satanismo, y lo que es peor en un pagano, asociar el satanismo con el Mal. Mishima es una avezado crítico de arte en general, con su cultura occidental -lee a Proust aunque sea un danshokuka- pero no sabe por qué le pone el cuadro de San Sebastián. El mismísimo Jose Luis que Grande es el Garci comentaba de la película Rashomon -atchung: contiene spoilers- que el final de la película, con Thosiro Mifune atravesado por flechas mil, que se parecía a San Sebastián. No se sabe si esa escena le pone a Garci o no, pero probablemente los bien torneados sobacos de Mifune-san le resultaran a Yukio altamente homoeróticos. Que espiritual todo y que newage, porque el misticismo -Nietzsche decía que las explicaciónes místicas pasan por profundas cuando no son siquiera superficiales- está muy entroncado con lo moñas y lo marica, sólo hay que ver las escenas cursis de Promethea, de Alan Moore, en las que ve a Dios, que son muy newage y moñas. La mariconería del cristianismo, a mi entender, es que te ponen un tío buenorro jipioso, medio en pelotas, con los brazos abiertos, una corona de espinas con morbosa sangre chorreando, un abultado taparrabos y un six pack en el vientre y te dicen: tienes que adorarle. Y el niño se vuelve marica, es cosa archisabida. Te hablan del amor entre hombres, te dicen que has de ser pescador de hombres, creo que no tengo que seguir, está claro, vete y no peques más.
El cristianismo tal y como lo conocemos se ha desarrollado materialmente historicamente, paradójicamente gracias a su morboso iconismo, sólo hay que ver el efecto de encantamiento y asco a la vez que producen en un/a educado/a judeocristiano/a las imágenes religiosas del hinduismo, con el mismo concepto de dioses morbosos y/o mórbidos con los pies azules. Kali con la boca llena de sangre da miedo sexy, pero a un occidental le excita pánicamente más el famoso San Sebastian falta ejemplo y las tentaciones de San Antonio de Dalí acojona y la pone más dura, creo.

En Japón se pisoteaban crucifijos y ahora empleados. En cocidente (sic) nos cagamos en Buda. Philoshopping perennis, globalurbi et arbeit!
Adec anoo quizir i mean fucking posmodernismo...
Dragó es anarquista hasta la kundalini, Mishima es... mariquita. Ambos son Tetsuos, no Kanedas ni Akiras. Dragó se cree nº 19 y Mishima el Coronel. Vidas para lelos, vivir para verlos, esa es una de las grandezas de humanum est, que puedes disfrutar del conocimiento de otras vidas, pero que están en esta y nihil humanum! Alien puta! or so...
Favirutusni resulta escribiendo a lo dadá en el pc, como no gastas papel ni tinta cuando te equivocas, se distrae uno más que con la máquina describir y coloca mal los dedos. Unos centímetros hacia la izquierda y nada tiene sentido. gsbotiyidmo sería con otro error de sesgo, luego Heineken tenía razón, no se puede conocer el ser y la esencia a la vez de una noción, teoría de la cervezumbre creo que se llamaba. Es decir, no se puede saber el qué y el quién así que favor, it, ismo.

- Mentira, mentira, mentira!

MIEDO

2006-06-13T22:08:00.000+02:00

El arte es una putada

2006-06-12T00:08:00.000+02:00

Mis Fascistas Favoritos. (coming soon)

Talkin bout my generation

2006-06-10T14:02:00.000+02:00

People try to put us d-down

Imaginaciones mías (I)

2006-06-09T17:14:00.000+02:00

Desde ahora, la belleza es mi referente

M de Moore, de Morrison, de M. y de Magia

2006-05-08T15:59:00.000+02:00

Yo fuí un lector de comics post-adolescente.

.He empezado hace porco (sic) con la idea esta de crear una Iglesia de la Ficción (primera, única por lo tanto, aparición del chiste de ficción, ejemplar de coleccionista) así que todavía no hay textos sagrados ni nada, todos los textos que usted ha leido puede sacrificarlos si así lo desea. Yo voy a hacerlo con los comics de DC/Zinco que leía con mis dieciocho añitos de asocialidad, comiendo bocatas de jamon yorick eso, que luego cambiaría por las tres veces grandes tortillas de chorizo y champiñones que recuperaban (casi) todo lo quemado por el THC y proporcinaban barriga king size, uno de los atributos del puto friki que se ha sido... que asco dan los veintegenarios que ya añoran "sus tiempos", sobretodo cuando han vivido una época y/o contexto horrible, siempre nos quedará el consuelo de que los verdaderos adultos y los adolescentes y los niños y los viejos son peores. Pero dejemos el infierno y remontémonos al cielo de los cuatro colores. (Si todavía no creen en un cielo de cuatro colores, es que no han entendido nada delodelaficción)

M de Magia.

Magia, que palabra. Abracadabra. Gabba-Gabba-hey. Hocus Pocus. I'a i'a Niarlatoteph. Abraxas. El que no tenga sentido tiene su sentido, dice un amigo mio, aunque se refiere a la realidad (con todo lo que eso conlleva, (la realidad, no el referirse))(no asustarse de los paréntesis dentro de otros paréntesis). Los nombres de ahí arriba, que usted conoce porque está leyendo esto, y si no al tiempo; son de guionistas (uhum, dirá usté) de cómics (aa-ja ) británicos (ah, claro). Guionistas de cómics británicos. Vamos a anal-izar su obra, es decir, izarla a los anales (palabra que no tiene singular, que no es lo mismo que no tener nada de singular)
Doom Patrol. Q:Are we not men?
Lo que mas me gusta es Dada, y no sólo de la Doompatrol. Podría seguir diciendo oka oka oka, pero no se entendería el mensaje ni al mensajero ¿Por qué hacemos lo que hacemos? Se preguntan Lou y el otro policía ¿O eran Lenny y Carl? Mas recuerdos de pequeño: el cuadro Las Tentaciones de San Antonio ¿O era San Anselmo? y Dalí en general. Cristos frente al Mundo y Relojes Fundidos. El arte es bonito, nada más, ese es su misterioso misterio. No tengo que avergonzarme de mi vbasta cultura (cis) por haberla recibido a través de los tebeos, habitantes de Tebas. Herr Niemand, una punki sonámbula, un cuadro que se come París, "no hablo fascista", un pollo... sólo puedo decir:
joooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooo (expresión pelín inefable, equivale mas menos a "^_^", las comillas no son parte del emoticono) También se puede expresar con "gragurnf orf orf" o dibujando esvásticas y símbolos de supermán junto a espirales y calaveras en los márgenes del cuaderno de dictado y recibir reprimendas por lo del "símbolo de una época muy mala" que no debía dibujar por aquello de los equívocos. (Si no se entiende es que es un recuerdo del colegio y yo era muy raro ya entonces ¿no lo había dicho ya?).
Loor a Ganesha. Bread and Butter.
Hay una preciosa esvástica levógira en la "salutation a ganesha" del volumen uno de From Hell, en la edición inglesa. Símbolo del único Dios que ha entusiasmado a Homer, en sentido antiguo (sentido antiguo de entusiasmar, no de Homer). Que bonitos los dioses que bailan. Cuanto se aprende con los tebeos ¿Verdad? Y con los libros, y con el teatro y con el alienante trabajo, con la basura, con la cultura... ¿Para qué creer en dioses que nos inventan cuando podemos ser mejores que ellos, que crean alter egos perdedores a su imagen y semejanza, no como el Homo Sapiens que es capaz de inventar a Tyler Durdell y a Jack el Destripador. Jack. Moore, Morrison.
Magia. ¿Por qué hay algo en vez de nada? Una pequeña lección teológica de la 3VGEdF.

Q:¿Hay que adorar a los creadores?
A: Rendirles los Homenajes y Sacrificios y Tributos adecuados.

Ars longa, vita brevis. Por sus obras les conocereis. No nos basta ¿o se escribe vasta? ¿valis o sivainvi? con tener un mundo, sino que tenemos la ¿obligación? (Una de las voces, creo que es Martillo Cabeza me susurra imperativo categggg y la tiro al andén) obligación pues de vivir en otro. Por eso mismo Carlinhos Brown es fascista, eso de "un muundo, un muundo"pe pe pe pe pe pé...) Maldito arte hecho por y para vacas, rumiantes con estómagos monstruosos hechos evolucionar por selección humana creyéndose dioses. ¿Por qué?
Meat is murder, make war not love, cambio de cascos, todo eso aprendido en la sección de retrocultura sesentassetentas vietnamita anexa a un... Tebeo.
Sólo es posible la comunicación entre iguales "yo no me encuentro ante ningún igual" lo único bueno que hace Bilbo en ese truñoo de película que hicieron de la obra maestra sobre asesinos de putas. Asociaciones de ideas, eso se me olvidaba. La 3VGI(E)dF es una asociación. De ideas. Se me olvidaba que anal-izaba (risas) la obra del calvo y el peludo. Lo de la comunicación entre iguales iba a cuento del cariz ¿cuanto del cáliz? que tomaba el artículo ¿de fé? sobre unos escritores que sólo contenía ¿Sinestétias mnemónicas? y confusión informativa. Como el telediario de los simpson a las quince.

(mutis, túpido velo sobre lo anterior y Análisis:
Abres una de las MEJORES ¿quién ha sido el de las mayúsculas?portadas de Simon Bisley y te encuentras con un cerebro en el cuerpo de un robot cayendo hacia el mapa de un metro salido del Silent Hill, antes de existir el Silent Hill, y te encuentras con la mente perturbada. Porque la gente dice del sexo y eso, pero a pesar de ser tachado de Raro, esa magnífica ventana hacia la Ficción (Si-se-ñor. Co-mo-gus-ta-esa-pa-la-bra) resulta mas atrayente que cualquier agujero rodeado de pelo. La Doom Patrol de Grant Morrison, editada aquí a trozos (tarde mal y nunca, suele decirse de acá) lo cual provoca depresividad o depresivamiento cuando se acaba la saga de los geománticos y los ultraquistas (sic!) y nunca conoces la vuelta a casa anunciada por Robotman (tú debes ser el que repite lo evidente, le dice a Buddy B.) porque no tienes los cojones o el dinero para conseguirlos en engrish. Que lástima, nunca conocerás toda-toda la verdad-verdad... Pero fue bonito mientras duró.
Cabalística. Jack de nuevo.
En kuronikasu maruzianasu ha salido un tipodeestosqueentrevistaelcardenas (me niego, me niego y tres veces me niego a llamarles frikis porque yo ese palabro lo asocio a lo subcultural y/o a lo mío) diciendo que ha visto el juicio final y en él estaban franco y joseantonio primode rivera, el primero como un mendigo en un planeta negro donde no hay ná, ni Sol ni ná. En el viaje de Promethea a traves de las sephiras sale también un planeta negro y un mendigo ¿Ven como todo está relacionado? Hay otros mundos, pero están a otros niveles. Sólo el prof. Frink es capaz de verlos, se lo tengo dicho. Como nos gusta la Ciencia, y el Arte y la Magia, tres cosas que son practicamente iguales, consistentes en mezcolanzar cosas para hacer cosas "nuevas" y creernos creadores. En realidad el análisis de historias debería estar penado, sólo deberíamos leer historias, la crítica es mala, bla, bla. ¿Serían tan buenos Moore o Morrison si no se hubieran emborronado tantas páginas y pantallas (¿las pantallas se emborronan en tu mundo?) con críticas de sus obras? ¿Se puede meter una pregunta dentro de paréntesis dentro de otra pregunta? Si quieres ser feliz como dices, no anal-izes (risas de nuevo) Autopsia, por otro nombre. Sale debajo de la esvástica de Ganesha en From Hell. Una definición de la palabra autopsia, algo así como una definición de la definición o la crítica pura esa, o reducir el compuesto de la historia de tu vida a una elemental madalena. "Reduccionismo y disección, el todo y las partes, cortar y pegar... collage de información viva." <---------¿Eso es una oración? Es lo que tiene lo religioso, que acabas elevando plegarias o descenciendolas, nunca se sabe. Jack hace eso mismo matando putas. Crea algo de nada, no, crea algo de algo. Algo "moralmente desaconsejable" como matar gente, nuestros iguales aunque él no lo crea, es mas ni siquiera lo acepte, sólo hay que verle fascinado por el útero y esas cosas. Como si realmente fuera distinto un útero de una mano. ¡Fuerzas, Potencias Desencadenadas! Eso es lo que nos atrae de los magos (los indios que bailan, el maestro de Mickey Mouse en esa historia de las escobas, Merlin, Oppenheimer...) bufff

el no ve no arte

2006-05-05T23:30:00.000+02:00

Existe una gran diferencia entre "pensar" en términos verbales, y "contemplar", en silencio, en los niveles no verbales, buscando después la estructura adecuada de lenguaje que se ajuste a la estructura, supuestamente descubierta, de esos procesos silenciosos que intentan ser descubiertos por la ciencia moderna. Cuando "pensamos" verbalmente actúamos como observadores sesgados y proyectamos la estructura del lenguaje que empleamos en los niveles silenciosos, con lo que permanecemos en nuestras viejas orientaciones que hacen imposible que desarrollemos buenas observaciones (¿ "percepciones" ?) no sesgadas y trabajo creativo. Por el contrario, si en nuestra búsqueda general de una semejanza entre los dos niveles, el silencioso y el verbal, "pensamos" sin palabras, con imágenes, o con visualizaciones (que implican estructura, y por tanto, relaciones) podremos descubrir nuevos aspectos y relaciones en los niveles silenciosos y podremos formular importantes resultados teóricos. Prácticamente todos los grandes avances se han logrado de esta manera.
A. Korzybski
No he encontrado una apología del cómic, tebeo, literatura dibujada, historieta o arte secuencial mejor que esta. La semántica general con sus mapas y sus territorios (metáfora prestada en realidad por Ernst Júnger a Korzybski) reconoce el papel visual del pensamiento, aparte del nivel lingüístico y el "sentimental" (entiendase bien esta palabra, onegai). El cómic o arte secuencial representa dos niveles cognitivos, con lo cual la asimilación de conceptos es mayor, de ahí su gran aceptación en la edad infantil y el uso de su lenguaje para la educación a muchos, muchos niveles. Desde las instrucciones de actuación en caso de incendio con sus inexpresivas caras -como corderos al matadero- hasta la historia del reino de Hyrule se explican con imágenes. Es importante lo que se dice en la cita anterior sobre las relaciones y la estructura, nosotros ya lo hemos tratado en la crítica del criterio. La importancia que tiene la afinidad en el establecimiento de relaciones, p.ej.: los cyborgs; unas piernas biónicas permiter dar santos de quince metros, pero el cuerpo las rechaza.Ah, te jodes. No tiene nada que ver lo que juzgamos como "calidad" con lo que nos "gusta". Pongamos ejemplos personales, que quitan validez objetiva y anulan la seriedad del texto: A mi persona le chifla Goethe, pero no se lleva el Werther al water, se lleva a Panero, el Jueves, el Mondobrutto, el Mas Allá y demás lecturas de evasión o victoria.
Cada momento tiene su lectura, ya se piense diacronicamente o acratacronicamente; un niño no puede leer lo que disfruta un adulto y en muchas ocasiones viceversa, si no os haceis como niños y tal, Picasso decía que tardó toda su vida en aprender a dibujar como un niño (aunque pegaba a su mujer y decía que un artista no podía ser homosexual porque a un auténtico artista no le gustan ni los hombres ni serlo y que por eso...) pero bueno, hacía garabatos que no quería ni el alcalde de Gernicka ¿Se escribe así, verdad? Y no es como para tomarse en serio todo lo que dice un tipo que dibuja. Porque las letras y los dibujos son lenguajes distintos, uno de ellos está cribado y si toda la información supone una supersposición y un más de lo mismo (Lo dicen Einstein y Alan Moore, así que algo habrá) la información verbal, por aquello de la recursividad feedbackiana está doblemente expuesta, por eso mismo, por expuesta y superpuesta. Sobre el concepto de expuesto, supuesto, su puesta mente y demás, decir que las palabras sobran y no sabe usted cuanto. El exponer lo archisabido es malo, la conciencia de sí es mala conciencia, esto lo dice Nietzsche, entre otras cosas (que es algo que habría que apuntar siempre que se cita cualquier cosa, de Niet o no).
De tebeos (que es la palabra que yo uso cuando hablo de estas cosas que me encantan que unen cosas que me encantan: Palabra e Imagen) se ha escrito mucho, demasiado. Incluso el tres veces grande Scott Mc Cloud ha dibujado sobre ello, superponiendo a lo superpuesto de tal manera que incluso parece que expone e incluso ilumina sobre el tema, seguro que a su puesta mente le encanta. Debe ser porque cuando se habla de un lenguaje en el mismo lenguaje es admitida la redundancia que, valga la redundancia, es tautológica en sí misma. Aquí tenemos la pequeña limitación de hablar de un lenguaje en otro. Este blog que no es un blog, este dietario intelectual (lo que lo digo lo por lo que lo haberlos...) trataba hace un rato en el tiempo y en el espacio de sueños, y últimamente sueño bastante con el infierno. Hay un cielo para cada uno, el sorprendente mensaje de la película Llamada Perdida de Miike Takashi (cfr pero no confúndase con Takashi Mike) es cierto. Es una película de terror con mensaje antidepresivo, como la canción de Siniestro Total Esta Vida es una Mierda. En el fondo lo que impulsa a seguir esta Apología que hacemos es el hipertexto, el sacar de contexto, el libre albedrío, el pensamiento inductivo y la anarquía vincular. ¡Nuevo concepto! "si en nuestra búsqueda general de una semejanza entre los dos niveles, el silencioso y el verbal, "pensamos" sin palabras, con imágenes, o con visualizaciones (que implican estructura, y por tanto, relaciones) podremos descubrir nuevos aspectos y relaciones en los niveles silenciosos y podremos formular importantes resultados teóricos. Prácticamente todos los grandes avances se han logrado de esta manera." El pensamiento lateral al que se reifere aquí Korzy, sin nombrarlo asina, es semejante a ese tipo de conocimiento mágico y precientífico del que se viene hablando, en estas ¿páginas? ¿cosas? si está escrito en bloc de notas... porque el pc es un bloc de notas con emepetres,. Sí, definitivamente hoy tengo el día de blog y esto coso (la crtl+k apología) pues ya deriva a eso. Vinculando anárquicamente este ¡Nuevo concepto! con lo que decíamos no se si ayer o ahora o nunca sobre el arte en general y el secuencial en particular. Que la Pizarra Infinita de McCloud con sus Trails se asemeja a la Red de Indra con cada aleph reflejado en cada viñeta. Que la vida cristiana es como el río de la vida cristiana (metáfora tomada de un marista probablemente ebrio, confirmando a unos adolescentes. El autor volvía del rastro con unos tebeos y pasó a robar cerveza). En definitiva:
IF LATINOS say: de una vez
IT MEANS: del tirón
Así que al grano. El situacionismo se puede invertir (e incluso pervertir, como en el porno scato) y hacer de cada puta obra de arte un momento, ej resumir la expereiencia propia en la construcción con un haiku y no sentirse cool ni posmoderno de mierda por eso:
los cuernos de la luna
crecen y crecen
tengo dolor de muelas.

Y despues a otra cosa. Los tebeos, decíamos.
Conclusión nº +1:
El arte secuencial, la Historieta, los Cómics, los Comics, la bande gafndlñaslk mangasdkkdasl lite fucisk eraturgfñra en imfsdfagenes ñ y demás palabras sirven tan bien las unas como las otras a la hora de definir el coso este con palabros y dibujos que tal. Lean a Eisner. A McCloud. A Moore. A Takahashi. A Gimenez. A Rumiko. A... FIN

Scato

2006-04-29T12:47:00.001+02:00

En la película Braveheart ¿Cuántas personas con falda tenían el miembro erecto en la escena de "arenga y batalla" más famosa de la película? Y en esa escena en la vida real ¿Cuántos participantes en esa batalla por la libertad murieron como los ahorcados en la canción de Siniestro Total? El sexo es uno de los motores del mundo, sabiendo cómo funcionan las cosas y analizando la escena de Laputa, el Castillo del Cielo en la que Pazu, colgado del costado de la nave, utiliza un engrasador para realizar mantenimiento, probablemente en un grease nipple (una de las partes de las máquinas con nombre más bonito), bueno, analizando todo esto desde un punto de vista neoaristotélico con trazas de holonismo koestleriano a là Hegel, se infiere que si hay un motor para cada cosa y las cosas estan hechas de cosas, el sexo es uno de los motores del mundo, y no es inmóvil (según el experimento de la torre). En la sexualidad (cosa, como todas las cosas, compuesta de cosas, cosa que no habría que repetir, amables lectores, holones míos, mis semblantes, mis freres, cositas mías...) convergen varios factores, a saber:

El erotismo
La genitalidad
La fantasía y/o la mística
(aunque la fantasía forme parte de la sexualidad, la sexualidad forma parte de la mística, estas dos son un hierosgamos muy chachi)*

El erotismo es placer sensual, ya sea al olfato, al oido, al equilibrio y/o desequilibrio, al sentido común... Normalmente es un placer de ociosos, ya que el arbeit y la voluptuosidad están reñidos y normalmente las acciones no se corresponden a los pensamientos y al final todo me sale siempre bien, del revés.

La genitalidad es propia de los génitos, asi que puede ser de dos formas:
- Ach, dos almas habitan en mi cuerpo (Goethe)
- Juventud es embriaguez sin vino (Goethe)
La fantasía o Fantasía es la piedra sobre la que está fundada esta iglesia de fi..., digo Escuela de Ficción. Así que ya saben como funciona un motor, cf. "miel para las heridas" de Francis el Doctor Deseo. Gracias a esta maravillosa virtud humana de confundir las cosas con lo que no son, uno de los sinónimos de este Gran Holón que es el sexo es Lubricidad, lo que nos lleva de nuevo a la película Laputa y la escena del grease nipple.

*Los que no sepan leer chachi, hay una escuela especial para ellos, a semejanza de ella está ésta. .

joseluismoreno y el cerebro humano en las canciones del sr. chinarro (Parte 1)

2006-04-25T00:18:00.000+02:00

Primeramente, tenemos una idea o un problema; después actuamos, es decir, hablamos o construímos o destruímos. No es éste ciertamente el modo en que los niños se desarrollan. Los niños usan palabras, las combinan, juegan con ellas hasta que atrapan un significado que hasta ese momento ha permanecido fuera de su alcance.
P.K. Feyerabend.

Después de la conjugación de destruir en el texto, viene una nota reflexionando sobre forma y función, huevo y gallina. No es así como actúan tampoco los gatos, no suelen hablar ni construir, sólo destruyen, todo esto empieza con el intento de PKF de refutar a Popper y su "toda investigación comienza con un problema". Así, sin llegar a los extremos de un "no hay enigma" wittgesteiniano o a un "no hay cuchara" wachoskiano (resuelto como todos los koan que en el mundo hay sido, por la familia Simpson, concretamente Homer en su condición de ciborg de cerveza (la cerveza también es tecnológica y cibernética)

Antes de conocer esta teoría (La función del problema crea la forma del problema, no la forma del problema crea la función del problema AKA coger la luna por los cuernos) los niños niegan el orden de "primeramente" y "después" que se marca en el texto, puesto que en ellos prima la acción (que es en esencia, esencia) sobre la reflexión (que es en noción, noción) y todo por lo visto envuelto en Ser como sí de algas, hojas de parras u hojaldre se tratase.
Esto se podría resumir con una orquídea resultado de la unión pro natura de un berberecho y un caracol. (Sonriente, el producto, digo el output).
La única función de esta "justificación" como la llamaría PKF, o "crítica" en otro lenguaje observacional es demostrar como una premisa, un apriorismo, una adhocidad, un razonamiento, un silogismo, un paso que empieza un viaje de mil kilómetros, todo ello no sirve sino para, a la manera de un niño crear las reglas de un juego nuevo, jugar a uno con reglas nuevas o simplemente usar las mismas reglas como motivo (forma o función) de juego.

-No me importa el dónde / No me importa el cuándo / No me importa tanto/ El cómo como el qué
S. Total.
Nada es lo mismo que ...

los cyborgs y la caca

2006-04-20T16:39:00.000+02:00

¿Quieres a Zaratustra bajando de la montaña caminando como si bailase en la pantalla de tu móvil? Envía sms: ZARA al 1888.
Así habló mondobrutto, warts and all.

INTRO
Aunque siempre has querido ser un genio, sabes que no lo eres, sabes que lo eres, no sabes nada y lo sabes todo a la vez. Tienes que hacer cosas, te dice una de las voces, la otra dice quédate donde estas. Mira. ¿No es maravilloso? (Se supone que donde dice mira tienen ustedes que mirar, ay, esto de ser un genio es lo que tiene, hay que explicarlo todo)( Y donde dice que si es maravilloso, traten de responder la pregunta y esas cosas. Fin de la explicación, atentos porque sólo la voy a repetir, con ésta, dos veces.) ¿Qué puedes hacer tú para mejorarlo, por muy genio que seas/te creas?
Y con estas ideas, una vez mas, re-naces y te lanzas de nuevo al mundo, asumiendo que la primera tu no te querías lanzar para nada, y tu única voz, que ni siquiera era tal, gritaba contra el metal y el látex que quería que tu órgano sexual, con el resto de tu cuerpo, pasara por el de tu madre, para, a continuación darte una hostia. ¡Bienvenido a la existencia! Querías estar siempre en el útero, así que te buscas otro donde hacer el hikikomori a gusto, pero vives en una sociedad con todo lo que eso conlleva, así que vuelven las voces a decirte: Haz cosas para conseguir cosas para tener cosas para hacer cosas para las cosas y que las cosas sean mas cosas. Tu ya te has perdido entre esas cosas y vuelves a gritar. ¡Bienvenido a la existencia! Te encierras en tu útero, para hacer cosas esta vez, entre ellas conseguir sustento, ya no tienes un tubo por el que sale comida, has intentado subsanarlo poniendo tubos por todas partes para recibir cosas, esas que tanto te gustan, tubo del teléfono (en el principio fue el tubo), tubo del agua, tubo de la tele... con sus correspondientes facturas. Tienes que elegir entre todos esos tubos y usarlos o que te usen, así que coges el tubo de escribir y ...

Aunque (NOTA: Empezar tódos los párrafos o parágrafos o parrafadas como se quieran ellos llamar con la palabra Aunque, que creo que son dos pero que me gusta escribir juntitas) no lo parezca, lo anterior no es una crítica sobre Metafísica de los Tubos, de la gran Amelie Nothomb, sino una crítica de la sociedad tecnológica, entendiendo por tecnología el mechero, la ropa, la mayonesa, el robopak para flejar palés y la playstation. Cosas.
FIN (CONTINUARÁ)

otro anexo inconexo:

no se puede pensar y escribir a la vez. El reducionismo hace que todo parezca pequeño, así que la unidad es caca. Si tenemos en cuenta que estamos llenos de caca y que somos ciborgs además. No somos ni únicos ni estamos sólos. Claro que es dificil comunicarse con el ordenador o con tu propia mierda, si exceptuamos ciertas prácticas de inspección, mejor dicho prospeción psicológica y otras prácticas de inspección o prospección físiológicas como la masturbación alternativa.

El gran teatro de mi cabeza.

2006-04-19T23:45:00.000+02:00

No luches contra monstruos, conviértete en monstruo y diles que se callen
El F.W. Nietzsche de mi cabeza.

Hola. Mi Gato está en celo. Yo estoy loco. Las voces son mis amigas y ahora me doy cuenta. Siempre quise negar estar loco, pero hoy en la ducha (lugar de mi muerte, lo se) he estado preparando un ritual, por eso se lava siempre uno, y las voces me ayudaban, claro que había estado tocándome el coño, que me he dado cuenta hace poco que si la tengo pequeña es porque araestá todavía dentro de mi coño y además de eso fumando marihuana, cosas muy mágicas ambas, lo de el coño, luna con cuernos, marihuana y baño. Después de tocarme y desvestirme y fumar y todo a la vez me metí en la ducha con voces y todo, ya guiándome hacia el singular teatro donde ellas, que son chicos la mayoría pero hay una que siempre está callada y va de negro que dice "¿Conoces los icebergs?" y temo yo que será condenada al olvido para luego regresar porque el Reino de las Voces (nunca más mayúsculas, lo juro, perdón por las molestias... yo no soy Blake...) bueno, pues el reino de las voces es como un tebeo de Grant Morrison un poco o yo lo veo así. Porque yo he leído muchos tebeos de Grant Morrison, en los que se desvelan secretos del universo así como si nada y tengo uno para ustedes: LAS VOCES QUE OIMOS LOS LOCOS SON NUESTRA MEMORIA. Nuestro limbo, nuestra papelera de reciclaje, nuestras ideas desechadas, nuestros proyectos inacabados, todo lo que hemos percibido, ya sea como ruido o como información -ojo que como voces siguen siendo ruido o información respectivamente-, nuestros otros yoes, la gente que conocemos -pero en versión "voces", sin su personalidad-, los roles que hemos asumido/asumimos y un peazo aleph que dios tirita. Y esas voces, toda esa información, todo el mundo que tenemos los que tenemos mucho mundo, si es realmente lo que hemos visto y hemos sido y si está de nuestra parte: los locos tenemos a Dios de nuestro lado, pero fijo. El problema está en su naturaleza de random access memory que es demasiado random. Pero ceremonias como tocarse los genitales, bailar y drogarse son útiles para acceder a ella.
-¿A qué ella? -Pregunta una de las voces.
- Al Reino de las Voces. Contesta el que se cree Blake.
- reino de las voces es masculino. Dice un hombre
- Reino de las Voces. Sentencia Blake.

EPÍLOGO. Me río con Italo Calvino, no de él.
El señor con el que me río dice de Julio Cortazar que dos almas disputan su portaalmas. Creo que he explicado con alguna de mis voces y, si no me equivoco, con una de las que escribe que eso es demasiado simple a no ser que se refiera únicamente a Polanco y Calac o a sus gigantísticas manos. El gato, único cabrón que no vive en mi cabeza sino en mi casa, se mete al armario. Él también ha estado tocándose (que envidia me da eso que hace con la boca) y algo habrá fumado, digo, así que vamos a dejarle. Volviendo a Cortazar, en sólo dos almas no caben tantos gatos, ni el Metro de París, ni un kibbutz del deseo ni nada, así que yo supongo que tendra un reyno de las voces de estos.
- ¿Reyno? ¿Y con cursiva?. ¿Quién ha dicho eso? Pregunto yo.
- ...

Nada humano me es ajeno, dos hostias te daba

2006-04-17T05:50:00.000+02:00

"Es verdad, pues, reprimamos esta fiera condición, esta furia, esta ambición.. bla blapor si alguna vez soñamos, que falta ejemplo y patatín, patatín... "
La vida es trócolo. Los wachoski.

El kali yuga está aqui. Todos somos sudras. Orgullo obrero, pues. Eso para empezar. Por ser obrero usted no tiene por qué comprar en IKEA. No tiene por qué ser alcohólico, aunque tiene derecho a empezar a beber por la mañana, no así los artistas. Que tampoco tienen derecho a comprar en IKEA. Dice Brad Pitt en su libro Fightin' kurabo que somos una generación de hombres criados por sus madres y las mejores mentes de su generación, no destruidas pero atendiendo gasolineras y luego habla de morir y luchar y tonterías con bombas y arte moderno. Al final la chica y el chico acaban juntos viendo el nihilismo y escuchando a los pixies. El libro (que hay que decir que es mejor siempre por algún correcto motivo político) no se si acaba con los pixies o no, pero Brad Pitt salía, fijo. Obreros malaprovechados. Decía Hob el que no se muere en la historia de Sueño de los Eternos que estaba de acuerdo con Kipling: "no desperdicia rama ni hoja patatín patatín ¿cómo va a desperdiciar almas?" Pues desperdiciar un ciclo kármico y además ahora que Brahma está con la neumoastenia y se acaba su apnea de equis años. Si le pilla a usted Kali durmiendo en la gasolinera, con el porro en la mano, sin zapatillas y el jueves en la otra mano, no le pilla confesado precisamente, así que tenga cuidado. Ya que tiene usted que vivir, que comer, que comprar droga, que tener amigos y que parecer feliz y con techo; necesita dinero. Así que va a la empresa de explotación, piensa que si le da igual, que "eeea -nan na- na nanai; temetes a laeteté y joes al putosistema desde dentro", no piensa en absoluto, piensa sólo en el dinero, se ríe de todo o vaya con la actitud que vaya, es un joven de su mierda de jeneración de mierda y al finá acaba tanto yendo a un puto festival de veranito a bailar y pasarlo bien (sic) o a la universidad a aprender sistemáticamente (sic) y a la ETT porque no consigue trabajo en ningún otro sitio (fuck).

Es un asco demostrado por la experiencia, por la mía digo. No soy nostálgico porque no he vivido ningún tiempo anterior a este, pero el principio del siglo XXI, a nivel global, masa, pueblo, es basura. Muy listo hay que ser para saber sacar la cabeza del pozo de mierda, y los que lo consiguen sólo lo aprovechan para atiborrarse y vomitar en el pozo, de momento se están salpicando las zapatillas de moderna de mierda, pero ya llegará el scato al río. Nunca te bañas en el mismo, deben pensar las jóvenes modernas japonesas que en lugar de ir a la ETT ganan dinero como actrices en esos antropojoyalogícos documentos gráficos (y qué gráficos) del scato, rape simulation (aunque parece...), catfight (con sus inenarrables y viscerales epílogos), bukkake y acrobatic S/M. Todos estos géneros existen y si Nietzsche levantara la cabeza, aparte de volver a dolerle por la hostia contra la tapa y demás, verificaría el hecho de no poder juzgar vinos nuevos con buches viejos. Si juzgando a la masa el veredicto era culpable y jodido, con el individuo, uno (risas) no sabe qué pensar. La biodiversidad de conductas virtuales y virtuosas que exhiben los individuos de esta era hace pensar que el satori está en el nestle off de después del curro, viendo 7 vidas. Porque el hombre y (madre mía) la mujer modernos son asnos con la boca llena de miel, producto del sufragio y la educación universales. Que no me quejo, oigan, que nací pobre y si no llega a ser por estos democráticos males no tendría ni la experiencia ni la basta cultura que padezco. La dicotomía del hombre moderno no es tecnológico/natural ni hombre/mujer sino obrero/artista. Tiene que trabajar hasta para vivir del cuento, el trabajo es lo único que hace libre al trabajador y al parado, la tierra prometida hay que ararla con las manos y defenderla con el fusil y todas esas cosas están fetén, pero cuidemos nuestro jardín. La propiedad intelectual también es robo. Banzai

La Tres Veces Grande Iglesia de Ficción

2006-04-17T04:14:00.000+02:00

Regocijaos hermanos, pues el fín está cerca.
Me lo he inventao, pero es algo que han pensao muchos

Iglesia. Reunión de fieles (en una de sus acepciones)
Ficción. Lo que no es real (en una de sus acepciones)

Iglesia es una palabra fea, lo se. Eso ocurre por asociar la iglesia y la religión a la autoridad, por la existencia de religiones organizadas. La experiencia de cada uno al contactar con la esfera de lo numinoso debería ser única y no condicionar a nadie mas.
¿Entonces por qué crear una iglesia? ¿Por qué no dejar que cada uno contacte con la esfera de lo numinoso por sí sólo? ¿Que contacte con lo qué? ¿Por qué tantas preguntas?

Otra definición:
Religión. Por lo visto tiene que ver con nudos y cuerdas. De ahí ligar como sinónimo de atar (risas). Pues se supone que la re-ligión re-liga todo el conocimiento de las cosas divinas y humanas, ahí es na.
Joder, algo que religa el conocimiento de las cosas divinas y humanas, ese sí que es un buen método (para uso personal), avisamos una vez mas que aquí se intenta no ser proseletista ni dogmático, coño si ni siquiera se sabe con claridad qué es proseletismo y dogmatismo y como funciona. Lo que sí se sabe es usarlos en una frase o dos. Religando con tema con el que empezábamos (las palabras feas, vid. infra al principio) la comunicación es magia, puesto que la ciencia no es capaz de explicarla y por lo tanto no la comprende. Como Einstein y su abuela buscando explicaciones en lo Relativo. ¡Ah! Es prerrogativa del fundador de religiones el oscurantismo y el dar lugar a malentendidos, por aquello de la comunicación y su mono.
Síntetizando que es hegeliano:
Secta significa Escuela. Ficción significa No Real. La Tres Veces Grande Iglesia de Ficción es una Escuela No Real.
Con una Cierta Tendencia a Exagerar con las Mayúsculas.

Así que la llamamos Escuela, para no asustar